La lengua está viva, es multiforme y multicapa. A pesar de que algunos pretendan encorsetarla, la lengua evoluciona y se adapta a la realidad; incluso condicionando la propia realidad.

Lo mismo sucede, por tanto, con la literartura. No hay diques para ella. Caudalosa y ingobernable, como debe ser, es capaz de adoptar la forma que más nos apetezca.

Hay autores que no solo han jugado con las palabras sino también con las letras, sobre todo en poseía. Como aquel extraño poema en latín del alemán Christianus Pierus titulado Christus crucifixus, cuyos mil versos estaban compuestos por palabras que empiezan por C (Currite, castalides. Christo comitante camanae...)

Tras unos días en los que su estado de salud se había agravado sustancialmente, la familia de Miguel Delibes ha anunciado su muerte a los 89 años de edad. Con él se nos va la última de las grandes figuras del siglo XX, un autor que, mientras esquivaba la censura, enriqueció la lengua castellana combinando como nadie el español estándar y el castellano de provincias.

Miguel Delibes (que vio la luz en Valladolid, en 1920) es, no cabe duda, uno de los grandes novelistas de nuestra historia. Con tan sólo 27 años recibió el Premio Nadal, por La sombra del ciprés es alargada (1947), su primera novela. Tres años después escribió la obra que todo adolescente está obligado a leer (y todo adulto a releer): la maravillosa y sin par El Camino (1950). En el 55 se hace merecedor del Premio Nacional de Narrativa, por Diario de un cazador, galardón que volvió a recibir en 1999 por El Hereje.

A fin de subir otro pequeño peldaño de la difusión cultural sin barreras, Goggle y el gobierno de Italia firmaron ayer un acuerdo, el primero del mundo de este tipo, para digitalizar hasta 1.000.000 de libros de las bibliotecas nacionales de Roma y Florencia.

Un peldaño más para materializar la biblioteca universal borgeana.

Entre los autores digitalizados (y que no reclamarán derechos de autor, a menos que se organice alguna sesión de espiritismo) encontramos a Petrarca, Dante o Leopardi. Además, el catálogo cuenta con una amplia variedad de textos científicos y políticos.

Supongo que está de más decirlo, pero no me sé resistir: aconsejo encarecidamente la lectura del post anterior para contemplarlo como un todo junto a esta nueva entrega. Como ya anuncié en el artículo precedente, éste lo dedicaré al análisis interno de la canción, o poema, como se quiera. Al final del texto vuelvo a transcribir los versos para facilitaros la consulta. Comienzo pues:

En la primera parte de la canción, el poeta se presenta como un hijo del Mar, donde nació, pasó su infancia y adolescencia, donde se formó como hombre y se convirtió en portador de la esencia del Mediterráneo. Un mar, como vemos seguidamente, que funciona como elemento unificador de los pueblos a los que baña, de las diferentes culturas que han florecido a su alrededor.

La última obra del tándem cada vez más simbiótico Jordi Costa (juntaletras) y Darío Adanti (juntarayas), Mis problemas con Amenábar, viene a confirmar tres cosas:

La primera, que la voz de Costa es una de las más alambicadas, abracadabrantes y entreveradas de cultura pop del panorama español (con permiso de Kiko Amat, Rubén Lardín, Nando Salvá, Carlos Marañón y otros).

La segunda, que Costa y Adanti practican un ejercicio de libertad políticamente incorrecta (o sea, de la necesaria) del tipo “¿que nos jugamos el puesto y hasta la salud con las caricaturas de Mahona? ¡Pues trae el papel y el plumier!”

La tercera, que, por mucha rabia que dé, el ejercicio de la crítica, siempre que esté bien fundamentado, puede arremeter contra cualquier cosa, incluyendo al niño de papá del cine español Alejandro Amenábar. O dicho de otro modo: no hay (ni debe haber) vacas sagradas. Ni cánones intocables. Ni belleza objetiva e indiscutible más allá de la fundamentada neurobiológicamente.

Una de las cosas que más caracteriza a la ciudad de Buenos Aires es la presencia de los bares y cafés y ellos, al igual que ocurre en la gran mayoría de las metrópolis modernas, han jugado un papel importante en el desarrollo de la intelectualidad local. Igualmente, son espacios permanentemente poblados de gente que se toma una pausa en el transitar para refrescarse o que queda en encontrarse con amigos y amigas para la tertulia nocturna.

Justamente por la efervescencia que alli se vive, no debería sorprendernos que sea éste el espacio elegido por el Gobierno de la ciudad para llevar adelante una creativa campaña para la promoción de la lectura y que han llamado Leo en los bares.

Joan Manuel Serrat escribe canciones que son poemas acompañados de música. Mayoritariamente crea sus composiciones atendiendo a unas normas en relación a la rima, la métrica y la prosodia, algo cada día menos habitual en el mundo de la música. Podría decirse que le queda pequeña la etiqueta de cantautor; sería más acertado pensar en él, con un velo contemporáneo, como rapsoda.

Mediterráneo está compuesto por 12 estrofas de tres sílabas que podríamos llamar, siendo un poco elásticos, tercetillos, y 6 pareados, repitiendo cuatro veces la estructura 3-3-2. La versificación es isosilábica con la excepción del imparisílabo ‘A tus atardeceres rojos’, que tiene una sílaba más que el resto, octosílabos todos ellos. Para que resulte más sencillo entender mi análisis he redistribuido los versos de modo diferente (podéis ver el original en el primer post):

Es evidente que una mayor comprensión de cómo nos influyen los demás (sobre todo con las aparatosas operaciones de marketing), por qué tendemos al gregarismo o tropezamos con las falacias de autoridad y por qué abrazamos las tradiciones por el hecho de que sean tradiciones (sin importar si son execrables o si fueron inventadas por motivos ignotos) nos permitirá entendernos mejor a nosotros mismos y, por extensión, atrapar siquiera fugazmente esa entelequia denominada libre albedrío.

Esto es lo que pretende Coerción del joven periodista neoyorquino colaborador de The New York Times o de la revista Time, Douglas Rushkoff, sin duda un gurú en lo que se refiere al impacto de los medios de comunicación de masas y la tecnología sobre la sociedad.

Lo malo es que Rushkoff se queda a medio gas.

¿Será Rushkoff demasiado joven, demasiado cool, demasiado populista, demasiado teórico y escasamente científico? Puede ser: no voy a pisar ese jardín.

Camilo José Cela siempre ha sido una figura muy controvertida, de esas que suman tantos adeptos como detractores y, normalmente, de un modo muy extremo. El problema aparece cuando el que lo juzga no separa al hombre del narrador. Como escritor no cabe duda de que Cela es uno de los grandes novelistas del siglo XX: novelas como La Colmena o La familia de Pascual Duarte (las más reconocidas) dan fe de ello; aunque es cierto que es un autor que fue de más a menos, de la genialidad a la normalidad, rozando la mediocridad.

Su personaje público ha funcionado al contrario, habiendo crecido su leyenda a lo largo de los años. A la hora de pensar en Cela no es raro que se nos venga a la cabeza algunos de sus momentos más extravagantes: cuando se tiró un sonoro pedo en el Senado mientras hablaba mosén Lluís Maria Xirinacs, o en aquella otra ocasión en que el mismo senador le preguntó si estaba quedándose dormido y Don Camilo le contestó: “Monseñor, no estoy dormido, estoy durmiendo”. El mosén le replicó: “¿Es lo mismo, ¿no?”. “No, monseñor, son cosas distintas, no es lo mismo estar dormido que estar durmiendo, de la misma manera que no es lo mismo estar jodido que estar jodiendo“.