Ensayo

A lo largo de los años Oliver Sacks se ha convertido en un reputado neurólogo que, gracias a su forma de narrar historias clínicas, ha acercado al gran público esta rama de la ciencia tan intrincada y, en ocasiones, sorprendente. Cualquiera que lo haya leído sabe dónde reside su atractivo, lo que hace que alguien sin conocimientos médicos devore sus libros como si se tratara de cuentos o novelas. El doctor Sacks habla, más que de enfermedades o trastornos, de pacientes (mejor dicho, de personas) y de cómo esa dolencia afecta a una vida concreta. Como un Sherlock Holmes que ausculta la mente, analiza los sentidos y los observa a la luz de las acciones más cotidianas; lo que prima en sus textos es la experiencia de la enfermedad, su mano a mano con quien la vive a diario.

Su última obra, Musicofilia. Relatos de la música y el cerebro, aúna dos de sus grandes pasiones: la neurología y la música, que en estas páginas se entretejen en un intento de comprenderse mutuamente. Cómo el cerebro percibe e interpreta la música, cómo ésta es capaz de despertar zonas dañadas de nuestra mente.

A todos nosotros nos suena el número Pi. Incluso somos capaces de enumerar alguno de sus decimales de memoria. Sin embargo, mucho menos conocido en el número Phi, aunque sea mucho más fascinante que Pi por muchos y variados motivos.

La proporción áurea, La historia de Phi, el número más sorprenden del mundo, está considerado el mejor libro para entender esos motivos, y también para descartar muchos que han sido originados por mitos y leyendas sin sustento.

Phi, también llamado desde el siglo XIX “Número Áureo”, “Proporción Áurea” y “Sección Áurea”, es el número que define y determina la deliciosa disposición de los pétalos de una rosa, la famosa pintura de Salvador Dalí “Sacramento de la Última Cena”, las conchas espirales de los moluscos o hasta incluso la cría de conejos.

Un número misterioso que en literatura matemática especializada se representa como la letra griega tau, aunque a principios del siglo XX, el matemático estadounidense Mark Barr le dio el nombre de Phi, la primera letra griega del nombre de Fidias, el gran escultor griego que vivió alrededor del 490 al 430 a.C.

Alberto Manguel y Gianni Guadalupi han concebido una enciclopedia para quienes nos gusta leer. Para quienes nos implicamos tanto en la lectura de obras de ficción que esa ficción acaba formando parte de nuestra realidad. Para quienes hemos viajado, a lomos de nuestra imaginación, a los lugares imaginarios de nuestras novelas favoritas. Para quienes visitaron la señal del andén 9¾ de la estación de King Cross después de leer a Harry Potter.

Las ilustraciones de Graham Greenfields y los mapas y planos de James Cook hacen el resto, convirtiendo así esta Breve guía de lugares imaginarios en un compendio de sitios de fantasía que bien podrían figurar en cualquier libro de viajes oficial.

Tal y como cuenta Alberto Manguel:

Hace aproximadamente 5 años, la mayoría de gente ignoraba por completo qué implicaciones tenía el copyright en nuestras vidas, incluso asumía que hacer copias de discos para tus amigos o descargar música en mp3 a través de Internet era una actividad delictiva o al menos extramuros de la ética.

Debido a la eclosión digital, cada vez más estudiosos y abogados expertos en derechos de autor empezaron tímidamente a hacerse oír. En los primeros debates televisivos (aún los recuerdo con horror), no sólo se enfrentaban a toda una mesa de polemistas contrarios a sus ideas sino a un auditorio que en absoluto participaba de aquellas propuestas hippies que pretendían quitar la comida a los artistas.

Los cambios en la percepción del problema fue evolucionando a pasos agigantados y ya no sólo había más equilibrio ideológico entre los polemistas sino que el público claramente estaba ya a favor de esas nuevas ideas.

Fue una película la que me indujo a zambullirme en esta enciclopédica obra. Una película y, por su puesto, mi devoción por el erudito y contracultural Jordi Costa.

La película fue Planeta prohibido (1956), un extraño largometraje de ciencia ficción que se inspira en La tempestad de William Shakespeare. Una space opera que en gran parte de su metraje produce risa por los absurdos diálogos y la puesta en escena algo cutre, pero en la que se vislumbran ideas, tanto freudianas como especulativas, altamente atractivas. Una película, por cierto, protagonizada por un Leislie Nielsen que todavía no ha sido abducido por sus papeles autoparódicos en sagas como Agárralo como puedas.

Y es que estamos ante un libro de historia sobre el cine, de los primeros atisbos del cine de ciencia ficción. Hay algo ahí afuera, Una historia del cine de ciencia ficción, Vol. 1 (1895-1959), De la Tierra a MetaLuna, es un exhaustivo repaso a las primeras manifestaciones del fantástico. Desde esa imagen arquetípica de la luna con cara y con un ojo atravesado por un cohete, cristalizada en el imaginario popular por George Méliès hasta obras actuales como Mars Attacks! de Tim Burton.

El escritor mexicano Jorge Volpi ha sido galardonado hoy con el Premio Debate-Casa de América por su obra El insomnio de Bolívar.

El premio está dotado con 50.000 dólares y la publicación de la obra en todos los países de lengua española. Lo convoca, desde hace dos años, la Casa de América de Madrid y la editorial Random House Mondadori, a través de su sello Debate.

‘El insomnio de Bolívar’ realiza un recorrido por toda América Latina “desde su pasado mítico hasta su futuro imaginado”. La decisión de otorgarle el premio a Volpi ha sido unánime, al considerar que su libro

escapa al tono académico y contribuye, con humor, ironía y gran oficio literario, a la comprensión del continente americano.

El escritor estadounidense Ambroce Bierce (1842-1914) se caracterizaba por un estilo lúcido, vehemente y corrisivo que le hizo ganarse el apodo de El amargo Bierce (Bitter Bierce).

Precisamente con mucho sarcasmo y humor negro, Bierce escribió un diccionario cuyas definiciones no eran más que críticas a la sociedad y ridiculizaciones de lo políticamente correcto. Esta enciclopedia crítica fue titulada El diccionario del Diablo. El único diablo del diccionario, por supuesto, es el propio Bierce.

A pesar de que el diccionario ya tiene casi un siglo de antigüedad, lo cierto es que muchas de sus acepciones y entradas podrían extrapolarse a la sociedad actual. Así que os dejo con algunas de las definiciones que me han resultado más atinadas:

Déjenme decirles los dos puntos fuertes de mi debilidad por la editorial Impedimenta. Primero, la selección de obras: pequeñas delicatessen poco difundidas de autores consagrados, hallazgos no divulgados en lengua castellana y, también, alguna que otra rareza de las letras. Segundo, el cuidado diseño de sus colecciones que logra que sus libros, al margen de su calidad literaria, sean bellos como objetos. Ambos aspectos, por supuesto, se cumplen en el presente título que inaugura ‘El panteón portátil de Impedimenta’.

La primera noticia que tuve de este libro fue hace unos meses; en ella sólo se daba cuenta de su preparación, pero el título y la temática fueron más que suficientes para despertar mi curiosidad. El rival de Prometeo. Vidas de autómatas ilustres. Con este título, cómo no va a llamar la atención, como no va a ser tentador. Una selección de textos (variopintos en estilo, carácter y época) sobre la creación de vida artificial a manos del hombre. El ser humano creador y Creador. En la mitología griega, Prometeo fue quien robó el fuego a los dioses y, en consecuencia, fue castigado; como introductor del fuego entre los seres humanos e inventor del sacrifico, se lo considera protector de la civilización. En psicoanálisis, el complejo de Prometeo hace referencia a la búsqueda perpetua del conocimiento.

Los que estamos al tanto del movimiento cultural más o menos alternativo (y también del ortodoxo), ya sea en el ámbito del cine, la música o las letras, conocemos el erudito y pluscuamperfecto bolígrafo de Jordi Costa (Barcelona, 1966), colaborador omnipresente en diversos medios de prensa escrita y televisión.

Así pues, si os gusta su forma de escribir y su visión esquinada de las cosas, no os podéis perder el libro que nos ocupa.

¡Vida mostrenca!: Contracultura en el infierno postmoderno es una recopilación de los artículos que Jordi Costa escribió en la sección semanal Vida Mostrenca en el suplemento Tentaciones del diario El País desde el 3 de diciembre de 1999 hasta que le cerraron el chiringuito.

Este no es un libro de cultura basura. O no exactamente. Es un alegato a favor de la originalidad, de los caminos poco transitados y de la lucha contra la homogeneidad, la apatía y el discurso oficial de la cultura. Aunque, sí, también es una excelente forma de conocer nuevas maneras de hacer cultura que pueden asquear o fascinar, o ambas cosas simultáneamente.

Según Costa, el término mostrenco es “aquel sujeto que no tiene casa, ni hogar, ni señor, ni amo conocido.” Es decir: ser mostrenco se parece mucho a ser libre. El arte mostrenco sería aquél que se resiste al encasillamiento taxonómico.

Aunque los libros de autoayuda nos puedan parecer un fenómeno bastante reciente, El trabajo y los días, del poeta de la antigua Grecia Hesiodo, escrito hace unos 2.800 años, quizá pueda considerarse el primer intento en este sentido.

El tipo de prosa, la estructura general del texto y demás es bastante parecida a un libro de autoayuda actual. La única diferencia tal vez estribe en la metodología.

Si en los libros actuales de autoayuda se recurre a recetas psicológicas más o menos elementales o a ejemplos de individuos que han superado los más terribles obstáculos, el texto de Hesiodo se conduce más bien con un aire de picardía. Y lo que es más importante: usa a los dioses.

Quién sabe. Quizá, finalmente, la eficacia de ambos métodos sea similar, al menos coyunturalmente. Por ejemplo, si tenemos envidia del otro, nada como implorarle a Zeus que use su poder para hacer un poco de justicia: