Historia

La mayoría de nuestros historiadores, lógicamente, no podían sustraerse a la tentación de observar nuestro glorioso pasado bajo la lente del honor patrio. En este libro, con la debida consideración y el más escrupuloso respeto, preferimos hacerlo a través del cristal del HUMOR PATRIO.

Así se presenta esta divertida obra de Guillermo Summers y Guillermo Summers G. (hijo), ‘La loca historia de España’, que como especifica su subtítulo nos narra los principales acontecimientos históricos desde la Prehistoria hasta el descubrimiento de América. Sin duda una obra estupenda para pasar un rato divertido recordando los episodios más conocidos de nuestra historia presentados de modo ingenioso.

Desde un prisma humorístico y aderezado con la narración en viñetas a color, ‘La loca historia de España’ se estructura en 40 capítulos y nos presenta la Edad de Piedra y sus primeros pobladores hasta la conquista de las Américas con sus negocios y misiones.

En ‘La loca historia de España’ lo de menos es la documentación o la exactitud histórica (muy bien cuidadas, por cierto) y lo que importa es dar un repaso con otros ojos al pasado, disfrutando de los anacronismos y de las ingeniosas asociaciones entre esos tiempos y el presente.

Antony Beevor ha vuelto a hacerlo. Ha conseguido, en poco menos de veinte días, llegar a lo más alto de las listas de ventas con su último ensayo, El día D, sobre el desembarco en Normandía de las fuerzas aliadas durante la II Guerra Mundial. El libro salió a la venta en España el pasado día 10 y está editado por la Editorial Crítica.

Beevor ha declarado que la batalla de Normandía ha sido mitificada por culpa del cine y la televisión, y que mucha gente tiene un concepto erróneo de lo que en realidad significó el desembarco de las tropas aliadas, sin distinguir entre realidad y ficción.

No fueron héroes todos los que participaron en el desembarco de Normandía

Ha muerto la última hablante de una lengua, Yang Huanyi, de 98 años, se ha llevado una tradición milenaria. El Nushu.

El nushu se traduce literalmente como “escritura de mujeres”, y es un sistema de escritura silábico que fue usado entre mujeres en la región de Jiangyong en Hunan, provincia del sur de China. A diferencia del chino escrito, el cual es logográfico (cada carácter representa una palabra o parte de una palabra), el Nushu es fonético, con aproximadamente 2000 caracteres que representan una sílaba en los lenguajes locales yao y yi.

A persar de que la lengua nushu existía desde el siglo III de nuestra era, no fue conocido al mundo hasta 1983, debido al intenso secretismo que siempre ha rodeado a esta lengua.

Pero lo verdaderamente fascinante es que esta lengua surgió como sistema para escamotear una sociedad fuertemente machista. Tal era la discriminación de las mujeres en la China antigua que no sólo se les estaba prohibida la educación, sino que además debían vivir encerradas en las casas de sus padres o maridos. De modo que, progresivamente, se fue inventando un idioma al que los hombres no tuvieran acceso. Ellas aprendían el idioma transmitido de madres a hijas o entre cuñadas. Algunas veces los caracteres sirvieron como marcos decorativos o en artesanía, dada su forma más estilizada y estética que la forma “masculina”, y así los mensajes también pasaban desapercibidos ante los hombres. También el Nushu era utilizado en abanicos y bordados, en los cuales se han encontrado, a modo de diarios íntimos, reflexiones y miedos o descripciones de hechos cotidianos.

En 1971 la escritora argentina Alejandra Pizarnik (1936-1972) publicó este texto sobre Erzébet Báthory, conocida como La condesa sangrienta por los crímenes atroces que se le atribuyen. Pizarnik fue una de las figuras clave de la literatura latinoamericana del siglo XX, amiga de Octavio Paz y de Julio Cortázar. Si bien cultivó sobre todo el género lírico, durante sus últimos años se adentró en la prosa y escribió más de 30 artículos y reseñas. Es precisamente este texto, que comenzó siendo una reseña para una revista literaria y terminó trascendiendo sus límites, el que se considera capital dentro de su obra en prosa; ella misma lo defendió del siguiente modo: ¿Cuál es mi estilo? Creo que el del artículo de la condesa. Insisto, una y otra vez, en la fascinación por el tema de mi nota. Nunca después volvió a sucederme algo parecido.

Pizarnik se basó en el texto escrito por Valentine Penrose (‘La Comtesse Sanglante’, 1957), que define como una suerte de vasto y hermoso poema en prosa. Lo cierto es que la argentina, que tanto admiró la erudición y la poesía de Penrose, trasladó a su particular lenguaje literario lo que más le fascinó de la historia y de la narración de aquélla: la “belleza convulsa del personaje” de Erzébet. Así, es este aspecto el que adquiere el primer plano en sus páginas, y no el detalle de las atrocidades cometidas.

Ken Goffman se propone en este curioso libro el contar la historia de la humanidad bajo una lupa que sólo aumente los aspectos contraculturales, iconoclásicos o librepensadores de todos los personajes y acontecimientos. En definitiva, analiza las rupturas de pensamiento que han hecho avanzar al mismo. Como el mismo subtítulo indica: “De Abraham al acid-house”. Ahí es nada.

La tarea es encomiable, y en muchos aspectos reveladora: confirma algo que ya sospechamos, que la mayoría de cambios sociales o avances del pensamiento intelectual o moral se deben a unos pocos personajes que en su día, en su mayoría, fueron juzgados como raros, locos o desviados. Pero en ocasiones, las tesis de Goffman parecen un poco cogidas por los pelos. Como si tratara que todo, absolutamente todo, encajara en su visión contracultural. Como si estuviéramos en un libro de ficción más que de no ficción.

Y es que es difícil deslindar el concepto de cultura (en principio todo lo que es creado por el ser humano) del de contracultura. Pero, aún así, La contracultura a través de los tiempos constituye una interesante mirada a las formas culturales minoritarias o ampliamente criticadas.

Fernando García de Cortázar acaba de recibir el Premio Nacional de Historia de España con su obra ‘Historia de España desde el Arte’, publicada por Planeta. El galardón, otorgado por el Ministerio de Cultura y dotado con 20.000 euros, se concede a la mejor obra de historia editada en español o en alguna de las lenguas cooficiales de España.

Historia de España desde el Arte, su último libro publicado, propone un itinerario por el arte español desde la prehistoria hasta la época actual, e incluye más de 500 entradas y otras tantas fotografías y reproducciones. Aunque una imagen nunca debe sustituir a la palabra, sí la complementa y la da mayor fuerza, afirma el autor. El lector, así, puede recorrer los distintos procesos económicos, sociales, culturales y religiosos, no sólo a través de la palabra sino también mediante la emoción y la belleza de la obra artística elegida arbitrariamente.

Jim es un niño inglés que nunca ha visto Inglaterra. Al igual que Ballard ha crecido en el ambiente colonial y cosmopolita del Shangai de los años treinta. Para él, la Segunda Guerra Mundial existe únicamente en los noticiarios con el que les bombardean. Ajeno a los extraños campos de Europa y de la propaganda nacionalista, la guerra fascina al taciturno y analítico Jim en especial por el despliegue de su gran pasión, los aviones. Hasta el momento en el que los japoneses entran en guerra, ocupan brutalmente Shangai y trastocan de arriba a abajo su mundo. Un mundo que no volverá a existir.

El Imperio del Sol es la obra más famosa y premiada de J. G. Ballard, en gran medida por la adaptación que hizo de ella al cine Steven Spielberg. Es además su obra más autobiográfica, construida a partir de sus vivencias en el campo de prisioneros japonés en el que fue encerrado junto a su familia durante los cuatro años del conflicto. A través de Jim, el niño nervioso e inquisitivo dotado de una escalofriante perspicacia que logra mantenerse vivo en el centro de la devastación, se nos abre una ventana a la conciencia íntima de uno de los mayores teóricos del apocalipsis del siglo XX.

En ocasión del relato El Refugio de Miguel Delibes comentábamos cómo la visión inocente de un niño sirve para representar el horror de la guerra al desnudo. Algunos autores juegan al equívoco (el niño no entiende pero el lector adulto sí) mientras que otros, a menudo los que suelen haber experimentado la guerra en primera persona, hacen dar al niño un testimonio límpido de preconcepciones, sustancialmente amoral.

Un hombre extraordinario en fuerza física y moral. Catilina, llamado por nacimiento e inteligencia a conseguir honores y poder, pero perseguido una y otra vez por una maldición que el mismo parece provocar. Este es Catilina. Su conjura y caída las narra Salustio Crispo, un historiador que vivió poco después de los acontecimientos y que conoció a muchos de los protagonistas del drama.

La figura de este patricio, presentada a la Historia por los que fueron sus enemigos, no pierde por ello esa grandeza convulsa de los que son precursores de la destrucción de mundos caducos y de la construcción de nuevos mundos.

Quizá Catilina no acabase con la vida de sus familiares más cercanos ni planease que los hijos de los romanos asesinaran a sus padres en mitad de la noche, quizá todo eso sea mentira. Pero el joven Sergio Catilina había ascendido a la sombra del último Sila, el terrible cercenador de cabezas y reconstructor del patriciado. No debía ser inocente.

Así que aunque algunos aspectos de su conjura no fuesen tal como Cicerón los presenta ni tal y como Salustio narra, sucedió algo que convulsionó Roma y de lo que fue el protagonista. Ni siquiera las pruebas presentadas en las obras de sus enemigos son completamente consistentes. Pero todo esto fue el preludio del Fin de la República y Catilina, ambicioso y revolucionario, representó el comienzo del fin. La caída de la República estaba gestándose desde hacía un siglo, pero hasta Catilina los romanos parecían se daban cuenta de hacia donde caminaban. Por eso este personaje obscuro, pasional pero frío, está cargado de un aura maldita que llevará para siempre.

La australiana Geraldine Brooks, ganadora del Premio Pulitzer en 2006 y corresponsal del Wall Street Journal, ha convertido un reportaje periodístico propio sobre la guerra de los Balcanes en el germen de la novela que ha arrasado en Estados Unidos, una ficción en torno a la historia real de uno de los libros más valiosos de la historia. El 1 de septiembre llegará a las librerías de España, de la mano de RBA Editores. Su nombre: Los guardianes del libro.

El libro escogido por Geraldine Brooks para armar su exitosa ficción ha sido el libro iluminado sefardita Haggadah de Sarajevo. Este raro volumen del siglo XV está manuscrito sobre piel de becerro blanqueada e iluminado en oro y cobre, comienza con 34 páginas de ilustraciones de las escenas clave de la Biblia, desde la Creación hasta el Moisés, y sus páginas están manchadas de vino, como prueba de su uso ceremonial. En 1991 fue tasado en 700 millones de dólares norteamericanos. En 2001 el manuscrito fue restaurado tras una campaña financiada por la ONU, y desde 2002 se encuentra expuesto en el Museo Nacional de Bosnia Herzegovina.

Pero el Haggadah de Sarajevo no sólo es interesante en sí mismo. La historia que le rodea lo es tanto o más.