Hacía mucho tiempo que deseaba leer algo de Junichiro Tanizaki. De hecho, hace meses que ocupa un lugar en mi estantería La madre del capitán Shigemoto, aunque por algún motivo u otro nunca me decido por él. Pero un regalo de mi novia me trajo El puente de los sueños y otros relatos, un libro con varios relatos de Tanizaki, y a éste sí que no he podido resistirme. Ya sabéis que los relatos suelen ganarme fácilmente y si puedo elegir empezar a leer a un autor por un libro de este tipo, mucho mejor.

En cambio el resultado no ha sido todo lo bueno que yo esperaba, creía que este autor me iba a gustar mucho, los autores japoneses suelen hacerlo, me gusta la forma sosegada y tranquila que tienen casi todos a la hora de contarnos una historia. Y si bien es cierto que Tanizaki no es una excepción en la forma de narrarlas, falla en el fondo mismo, ya que no consigue que nos interesen las historias que forman este libro de relatos. A excepción (¡y vaya excepción!) de El ladrón.

El libro lo componen un total de cinco relatos, si bien es cierto que El puente de los sueños podría considerarse una novelita corta de las que últimamente suelen publicar en solitario algunas editoriales. Así que a la editorial Siruela hay que agradecerle el hecho de que lo acompañe con otros cuantos relatos que hagan más apetecible hacerse con él.

Como os iba diciendo, el mejor de los cinco relatos con muchísima diferencia es ‘El ladrón’, un estupendo cuento de apenas veinte páginas que no sólo es el mejor de este libro, sino uno de los mejores relatos que he leído últimamente. Tal como indica su nombre claramente, narra la historia, contada en primera persona, de un vulgar ladrón. Empezará sus andanzas en el colegio robándole a sus propios amigos y compañeros de habitación. Lo que más llama la atención sin duda, son los pensamientos que tiene nuestro protagonista acerca de lo que hace, de si está bien o no, del daño que puede causar y causarse en relación a sus amigos y la imperiosa necesidad que siente hacia el robo sin poder evitarlo. Estupendo final en el que incluso llega a jugar con nosotros y no precisamente con un giro inesperado ni nada de eso. Impresionante relato que por sí solo hace que merezca la pena este libro.

En cuanto al resto, nos deja muchas veces una sensación de frialdad enorme y desde el principio no nos interesa lo que nos esta contando. Eso no quita que en ocasiones se deje entrever algún detalle que parece que salvará el relato, pero son sólo eso, detalles que al final no logran hacer que el conjunto sea bueno. Si tuviera que quedarme con otro relato de este libro, sería El tatuador, que empieza bastante bien, con la historia de un tatuador muy famoso que sueña con pintar el cuerpo de la mujer perfecta, después de unos cuantos años de busqueda la encuentra y, ¿conseguirá tatuarla? Eso me lo reservo, pero sí es cierto que no es que no me gustara el final, simplemente me quedé igual que estaba. Destacable sin duda la modernidad que rezuma Tanizaki en estos textos, ya que éste por ejemplo, está escrito a principios del siglo XX y parece escrito ayer mismo.

En Terror, consigue hacernos sentir de una forma muy creíble la terrible aversión que el protagonista tiene a viajar en tren, llegando a hacernos sentir mal, pero una vez más cuando terminas de leerlo, te queda la sensación de que dentro de quince minutos te habrás olvidado de él. Pero el punto culminante en cuanto a pesadez se lo lleva Aguri, veinte páginas absolutamente insustanciales y vacías en la que nos cuenta la historia de un hombre consumido (literalmente) por una joven amante y sus caprichos.

Por último, la que os decía que podía considerarse casi una novela corta y que da título a este libro, ‘El puente de los sueños’, narra la historia de un chico cuya madre muere y su padre la reemplaza por una copia casi exacta de ella. Las dos tienen el mismo nombre, las dos se comportan igual y así nos encontramos con que el protagonista no acaba de tener claro ciertos recuerdos. El hecho es que la historia no está nada mal contada y que tiene un final realmente digno. Pero hay un detalle, digamos una ‘afición’ del protagonista que aparece de manera recurrente y excesiva, que me saca completamente de la historia por estar totalmente fuera de lugar y consigue que me parezca un relato vulgar y absurdo.

En cuanto a Junichiro Tanizaki, está considerado uno de los autores japoneses más importantes del pasado siglo XX. Nació en Tokio en el año 1886, se licenció en la universidad de Tokio y desde joven se sintió atraído por la literatura occidental. Es autor de un gran número de novelas entre las que destacan títulos como el ya nombrado, ‘La madre del capitán Shigemoto’, El elogio de la sombra , El cortador de cañas o La llave. Fue miembro de la Academia de Arte Japonesa y galardonado con numerosos premios entre los que se encuentran el Premio Imperial de Literatura o el Premio Mainichi de Cultura Editorial. Actualmente uno de los galardones literarios más importantes de Japón lleva su nombre.

En definitiva, un libro que me ha dejado bastante indiferente y que sólo ‘El ladrón’ ha conseguido sacarme de ese estado de ánimo de una manera brillante. ¿Cómo es posible que ese relato sea tan bueno y el resto nos diga tan poco? Mi primer acercamiento a Junichiro Tanizaki ha acabado con un resultado bastante agridulce, aunque no me cabe duda de que más tarde o más temprano le daré la oportunidad con ‘La madre del capitán Shigemoto’, que sigue esperándome en la estantería. Eso sí, mucho me temo que ha retrocedido bastantes puestos en mi lista, así que tendrá que esperar…

Lo que me horrorizaba no era el simple hecho de ser sospechoso sino el conjunto de sentimientos desagradables que habría de despertar en los demás. Si había de provocar dudas en los demás, crearía una barrera entre mí mismo y quienes habían sido siempre mis amigos. El propio latrocinio no era tan feo como las sospechas que habría despertado. Nadie había de tenerme por un ladrón: mientras no se probase, querrían continuar siendo tan amigos míos como siempre, obligandose a creer en mí. Si no fuese así, ¿qué significaría la amistad? Ladrón o no, podría ser culpable de un pecado peor que robar a un amigo: el de romper una amistad.

Extracto del relato El ladrón

Siruela
Colección: Libros del Tiempo
160 páginas
ISBN: 978-84-9841-323-6
16,90 euros

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Creo que no es un ningún secreto, llegados a estas alturas, que me entusiasman los libros de relatos. Suelo ir intercalando sus lecturas con otras novelas, porque yo soy así de rara. Y si hay algo que me entusiasme más que los relatos, esos son los relatos de terror. Y si encima hay por ahí pululando un montón de monstruos marinos, ya ni os cuento. Todo esto y más es lo que nos ofrece William H. Hogdson en Un horror tropical y otros relatos, como bien podéis intuir por el título.

Lo cierto es que empecé a leer los relatos esporádicamente, pero tengo que confesar que los últimos los leí de un tirón. ¡No lo puedo evitar! El terror decimonónico tiene algo que me subyuga, y siempre he tenido predilección por las criaturitas submarinas. Todos conocemos esas antiguas cartas marinas, esos monstruos que parecen acechar a los pobres marinos nada más salir de la tranquilidad del puerto y que a mí me encanta mirar.

William Hogdson sabe conjugar como nadie la opresiva atmósfera sobrenatural y lo claustrofóbico del ambiente marino. En este librito nos ofrece ocho relatos y un poema, Tormenta, extraído del libro de poemas The calling of the Sea. Ocho relatos poblados de marineros valerosos, terribles tormentas, un mar insondable y, por supuesto, multitud de criaturas marinas no especialmente amigables.

Destaca, sin embargo, la presencia en esta selección del cuento Eloi, Eloi, Lama Sabachthani. Un título en arameo y que vendría a significar, Señor, Señor, ¿por qué me has abandonado? Es un cuento bastante curioso y que, de hecho, se aleja bastante de la temática general del resto. En él se cuenta cómo un científico intenta aproximarse al dolor que pudo sentir Jesucristo para probar un extraño experimento. Este cuento fue publicado bastante tarde, debido a su temática religiosa, que resultaba bastante escabrosa para la época.

Del resto de cuentos, si me viera en la tesitura de tener que elegir alguno, supongo que me decantaría por El terror del tanque de agua. No transcurre en mar abierto, ni en el lejano Mar de los Sargazos, sino en la propia Inglaterra, y aúna el terror sobrenatural con cierto juego detectivesco que lo hace irresistible. Lo cierto es que no podría ponerle ningún ‘pero’ a ninguno de los relatos. Desde El descubrimiento del Graiken a El albatros, todos ofrecen un montón de horas de monstruoso entretenimiento. Pero claro, yo soy yo, y ya os he hablado de mi problemilla con los libros de terror clásicos.

William Hope Hodgson nació en 1877 en Inglaterra. Es muy curioso saber que Hodgson odiaba el mar. Sus padres, acuciados por una prole demasiado abundante, lo embarcaron como aprendiz en la marina mercante. De los cuatro años que pasó en el mar le quedó su conocimiento de los términos marinos y su profunda aversión a la vida en el mar. Cuando volvió a casa, descubrió que su padre había muerto y tuvo que buscarse una manera de ganarse la vida.

Así que abrió un gimnasio. Con luz eléctrica y todo. Obligado desde joven a fortalecerse para no ser objeto de burlas, intentó labrarse un futuro de esta manera, pero no dio resultado. Así que, por fortuna para nosotros, humildes lectores, comenzó a escribir para revistas. Pronto se dio cuenta de que con su increíble imaginación unida a su conocimiento del mundo marino podría ganarse la vida como escritor. Escribió infinidad de relatos, cuatro novelas y un poemario. Si bien la crítica siempre se portó muy bien con él y era bastante apreciado por los lectores de la época, lo cierto es que le reportaban lo suficiente como para vivir muy humildemente. Moriría en 1918, en una trinchera en la I Guerra Mundial, aunque su obra sirvió de inspiración para otros autores, como Lovecraft.

Creo que he dejado claro lo mucho que me ha gustado este libro. Lo cierto es que Hodgson sabe aunar el relato de aventuras con la tradición sobrenatural para que leamos algo maravilloso. Estamos leyendo en el sofá, con la taza de té en la mano, pero no, de repente estamos en la cubierta del Tarawak, y a lo lejos se vislumbra un navío abandonado mientras una terrible tormenta amenaza con descargar sobre nuestras cabezas y a lo lejos se escuchan espectrales graznidos que podrían confundirse con el viento pero en realidad no lo es… Asistimos, uno tras otro, a viajes alucinantes por unos mares insondables, a sabiendas que bajo el frágil cascarón de madera que nos mantiene a flote habitan monstruos terribles que no vemos, pero intuimos. Y cuando conseguimos verlos, ya es demasiado tarde. Como la vida misma, vamos.

La verdad es que soy muy fan de la editorial Valdemar. No sólo tiene libros imposibles de encontrar en otras editoriales, sino que además las ediciones en tapa dura están muy cuidadas. Este, en concreto, sólo está disponible en bolsillo, y bueno, el precio acompaña, pero mientras la economía me lo permita, prefiero una edición en tapa dura. Un diez para Valdemar y su catálogo, que nos permite recuperar joyas como esta.

Durante un rato toda la superficie continuó agitándose y, de repente, en un centenar de sitios, se formaron unos bultos que sobresalían por encima de las algas marinas. De su interior se alzaban poderosos apéndices, y en un momento el aire vespertino se cubrió de cientos y cientos de aquellas extremidades que se precipitaban en busca del navío.

- ¡Peces diabólicos!- gritó un hombre desde la cubierta- ¡Pulpos! ¡Dios mío!

El descubrimiento del Graiken

Editorial Valdemar
Colección El Club Diógenes
272 páginas
ISBN: 84-7702-268-2
8 euros

Más información | Ficha en Valdemar
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Juan Pérez de Moya fue un matemático, mitógrafo y escritor español del siglo XVI. Como mitógrafo fue autor de un libro muy impreso en su tiempo, la ‘Philosophia secreta’ (1585), un tratado de mitología grecorromana de sesgo humanístico donde se procura extraer una enseñanza moralizadora de cada mito.

Como sabemos, en el Renacimiento se da una expansión de la cultura grecolatina fruto del humanismo y del deseo de reavivar el cultivo y el conocimiento de los autores clásicos.

Recordemos que en este siglo XVI son editados y difundidos profusamente los autores clásicos, y se dan a conocer las fuentes latinas que hablaban de los mitos.

Esto abrió las puertas a un renacer de la Antigüedad, y los mitos se revitalizaron, no sólo como materia poética sino también con afán recopilatorio y explicativo en el género de las mitografías, como esta obra que nos ocupa.

El título completo del libro es ‘Philosofía Secreta, donde debaxo de historias fabulosas se contiene mucha doctrina provechosa a todos estudios. Con el origen de los Ídolos o Dioses de la Gentilidad. Es materia muy necessaria para entender poetas y historiadores’.

Este subtítulo nos interesa por dos cuestiones.

• En primer lugar, nos coloca ante un género que recoge la tradición que ya desde época muy temprana intenta explicar los mitos con distintas teorías, extrayendo una enseñanza o “doctrina provechosa”. En los manuales de mitología los autores narran las fábulas y después despliegan comentarios e interpretaciones personales en una necesidad de simbolizar y explicar los textos clásicos.

• En segundo lugar, da cuenta de la importancia que la mitología (“materia muy necessaria”) tiene para entender la cultura universal, y especialmente en la literatura y la historia, que se han nutrido de los mitos a lo largo de los siglos.

Estructura de la ‘Philosophia secreta’

Como decimos, nos situamos en el género de la mitografía. Desde épocas antiguas, en las narraciones mitológicas se intentó ver alegorías de las que podían extraerse enseñanzas morales.

Pérez de Moya divide cada capítulo, que se dedica a un mito diferente, en varios apartados:

• La narración del mito propiamente dicho, donde se explican la genealogía, atributos y sucesos protagonizados
• La “Declaración”, que extrae la interpretación didáctica del mito, añadiendo un carácter moral al tratamiento de las ficciones. Aquí Pérez de Moya nos da el exemplum.

• El “Sentido histórico”, que intenta dar verosimilitud y carácter supuestamente histórico a los hechos mitológicos. Aquí el autor desglosa la narración del mito entre lo que fue verdadero y lo que fue invención y fábula o alegoría.

Las fuentes

Son poco los manuales mitográficos que se publican en España en los siglos XV a XVII, y ninguno destaca por su originalidad, aunque cada vez contaban con más lectores.

La ‘Phislosofía’ que nos ocupa toma como fuente fundamental, junto a ‘Las Metamorfosis’ de Ovidio y la ‘Genealogía de los dioses paganos’ de Boccaccio, la obra de Natale Conti o Natalis Comitis, ‘Mythologiae sive explicationum fabularum libri decem’ (1551), que fue reeditada en numerosas ocasiones y a su vez se basaba en los clásicos latinos. De hecho, muchos de los pasajes de la obra de Pérez son traducciones de los correspondientes de Conti.

Como autor del Renacimiento impregnado de humanismo, su deseo de saber y conocer los autores clásicos le hizo acudir a las fuentes latinas para conocer los mitos, especialmente ‘Las Metamorfosis’, que fue la obra más traducida y divulgada en este sentido.

Apolo y Dafne, Dédalo e Ícaro, Júpiter, Vulcano, Eolo, Aurora… todo el entramado cultural mítico se da cita en esta obra recopilatoria. Como vemos, con la ‘Philosophia secreta’ de Juan Pérez de Moya estamos ante un ejemplo de vitalidad del mito en prosa, que convive con la poesía renacentista que tanto gustaba del uso de los mitos como materia.

Más información | Philosophia secreta en Google Books, Universidad de Jaén
En Papel en Blanco | Diccionario Literario: mitografía

No puedo evitar afirmar que este libro de cuentos me ha encandilado. Por su originalidad, por su extensa documentación (lo cual se traduce en que uno sale mucho más sabio y con callo mental después de haber pasado por estas páginas), por su fina ironía y, en definitiva, por esa extraña cualidad que poseen los buenos textos: que permiten leerse de una sentada, sin tomar aire. O como si fuera aire.

Eres una bestia, Viskovitz, de Alesandro Boffa es una antología de cuentos protagonizados por animales, pero de buen seguro no se parece a ningún cuento protagonizado por animales que hayáis leído nunca (tal vez el ejemplo más próximo sea Rebelión en la granja).

Fijaos en fragmentos de gran contundencia como éste:

No hay nada más tedioso que la vida, nada más deprimente que la luz del sol, nada más falso que la realidad. Para mí cada despertar era una defunción, vivir era morir.

Esto es lo que piensa un lirón cuando debe dejar de hibernar.

A medida que el metabolismo empezaba a funcionar, se dejaban sentir los pinchazos en las articulaciones, la deshidratación, el dolor en todas y cada una de las células. Era la agonía del despertar, de un tormento que duraría otros cuatro meses, hasta el nuevo letargo. En esos momentos, lo único que te da fuerzas para volverte a levantar es el hambre, saber que si no engordas no podrás dormir. “Ánimo, Visko”, me dije, “a tu edad es razonable pensar que puedes esperar todavía otros tres letargos, y éstos, viejo lirón, sería una verdadera lástima perdérselos.”

Aunque en todos los cuentos el protagonista se llama Viskovitz (y también tienen los mismos nombres el resto de personajes), en cada cuento el protagonista es un animal diferente: un lirón, un caracol, un cerdo, un escarabajo, etc.

Un animal que sufre los avatares propios de su condición. Un animal humanizado, sí, pero a años luz de la humanización tipo Disney: aquí los animales son humanos adultos, deleznables, inseguros, hiperreflexivos, llenos de contradicciones y, sobre todo, extremadamente fieles en sus virtudes y defectos de su especie: el lirón basa su filosofía de vida en el dormir y el soñar, el caracol tiene dos sexos, tiene miedo a la endogamia y hace cosas como la que sigue:

Saludé y me retiré al interior de la concha. Tapé cuidado¬samente el opérculo y lo sellé con sales calcáreas, porque nunca se sabe lo que puede pasar.

Es decir, que estos personajes son tan verosímiles que lo resultan por partes iguales tanto en su condición animal como en su condición humana. En su condición animal parece que estemos viendo la serie Félix Rodríguez de la Fuente. En su condición humana, que estamos leyendo un libro de filosofía alemana. En conjunto, sin excepción, el personaje siempre las pasará canutas o picará mucha piedra, lo cual le otorga cierto aire de cartoon a cada cuento; lo cual es de agradecer.

Las fábulas suelen encerrar enseñanzas elementales. Las fábulas que nos presenta Boffa, por el contrario, lanzan mensajes de profundo calado, de los que te hacen pensar y darle vueltas al cuento durante un buen tiempo. Todo impregnado, eso sí, de una sutil ironía que os obligará a sonreír en más de una ocasión. Como por ejemplo esta conversación entre una mantis y su vástago:

“¿Cómo era papá?” le pregunté a mi madre. “Crujiente, un poco salado, rico en fibra.” “Quiero decir antes de comértelo.” “Era un mequetrefe inseguro, angustiado, neurótico, un poco como todos vosotros, los machitos, Visko.”

Y qué más puedo decir, salvo que tenéis la obligación de buscar rápidamente un ejemplar del libro de Boffa. Tal vez acabéis descubriendo que en el fondo sois una maldita cucaracha.

Editorial Lumen
160 págs.
ISBN 8426412645

Sitio Oficial | Ficha en Editorial Lumen

Si te encuentras inspirado estos días, puedes escribir una breve historia centrada en los sentimientos de amor y desamor y participar en este concurso que traemos hoy. El diario online Lainformación ha organizado un concurso de relatos cortos para San Valentín. Los relatos enviados, que versarán sobre esos sentimientos universales (difícil ser original, ¿eh?), no pueden superar los 1000 caracteres.

Los ganadores serán elegidos por un jurado especializado. Hay dos categorías y dos premios, ya que buscan las dos caras del día de los enamorados: relatos de amor y de desamor. Los premios no son económicos ni consisten en la publicación de los relatos aparte de su aparición en la web. El mejor microrrelato de amor se llevará un romántico “Pack Spa” para dos personas y para el ganador de la categoría desamor un “Pack Emoción”.

Las experiencias se disfrutan en las distintas provincias de España, con diversas opciones en balnearios, hoteles o para la práctica de barranquismo, espeleología, deportes de vela, puenting, piragüismo…

Una buena manera de celebrar San Valentín, en pareja o no. Sin olvidar que, aparte de para la creación, podemos dedicar esa fecha a revisar la literatura centrada en el amor. ¿Y qué tal un libro de regalo para esa persona especial?

El concurso estará activo hasta el 16 de febrero de 2010 el 12 de febrero de 2010 a las 15 horas (hora peninsular española). Se darán a conocer los ganadores el día de San Valentín.

Desde Lainformación podéis ver todas las bases para el concurso de relatos cortos de San Valentín. De momento no hay muchos relatos inscritos, creo que me voy a animar con un microrrelato, de amor, claro.

Sitio Oficial | Lainformación
En Papel en Blanco | ‘Odio y amo’, la poesia amorosa de Catulo, Ensayo sobre el amor y el erotismo: ‘La llama doble’, de Octavio Paz

Hoy, tres de Febrero, se ha puesto a la venta una de las novedades más interesantes de este mes. Y es que se publica a través de Tusquets Editores un libro de cuentos de J.M.G. Le Clézio, el flamante Premio Nobel de Literatura del año 2008, titulado Mondo y otras historias. Hay que dejar claro que esta obra salió publicada originalmente en Francia en el año 1978 y desde entonces se ha convertido en la que más se ha vendido de su extensa bibliografía. Más de un millón de ejemplares.

‘Mondo y otras historias’ nos trae un total de ocho cuentos donde el autor francés nos trae un mundo inocente e infantil, demostrando que entre la aburrida cotidianidad, sólo los niños son capaces de ver la belleza del universo. En todas estas historias Le Clézio muestra una alta sensibilidad y melancolía, donde todos sus protagonistas viajarán en busca de la libertad y de sus sueños.

Así, nos encontramos en estas páginas con personajes tan entrañables como Mondo, primer relato del libro y parte importante del título, un chico de diez años huérfano, poeta y bohemio que lo mismo le gusta pasear por la orilla del mar y disfrutar de su tranquilidad, que mezclarse con todo tipo de gente por las calles atestadas de la ciudad. También nos encontraremos con una niña, Lullaby, que un día decide no volver a la escuela para disfrutar del mar; Pequeña Cruz, que mira al cielo preguntándose qué es el azul o Juba, una buena muestra de la vida de un niño en una aldea del desierto.

Después de esto, supongo que a más de uno le habrá pasado como a mí, y es que dan muchas ganas de leer estos relatos. Eso sí, tengo una buena noticia para vosotros, podéis ir saciando vuestro apetito con un relato completo que Babelia, suplemento literario de El País, ha avanzado en primicia. Se trata del protagonizado por el anteriormente citado Juba, lleva por título La rueda de agua y me ha parecido una delicia. Aquí os lo dejo para que lo disfrutéis.

Y esto no acaba, ya que además en la propia página de Tusquets nos ofrecen la posibilidad de empezar a leer el relato de Mondo, y os aseguro que desprende una ternura impresionante ese chico preguntando a la gente que le gusta en la calle: “¿No quiere adoptarme?”. Te deja con muchas ganas de poder acabarlo.

No he leído nada de este hombre, muchas veces me he sentido tentado a acercarme a su literatura, pero por alguna razón nunca ha llegado el momento… hasta hoy. Ya sabéis que me encanta comenzar con cualquier autor desconocido para mí por sus relatos, así que no se me puede escapar esta oportunidad. De momento, la muestra me ha dejado muy buen sabor de boca. ¡Llegó la hora de conocer a Le Clézio!

Más información | Ficha en Tusquets Editores, El País
En Papel en Blanco | Le Clézio y las paradojas del escritor

A finales del recién extinto 2009 la editorial Mondadori publicó, dentro de su colección de Grandes Clásicos, los Cuentos completos de Robert Louis Stevenson, una edición voluminosa (cerca de mil páginas), cuidada y sumamente golosa para los ya conocedores del autor escocés y una magnífica oportunidad para aquellos que todavía no lo han leído (o lo han hecho con cuentagotas).

Confieso que hasta hace un par de meses yo me incluía en este segundo grupo: mi conocimiento de Stevenson se reducía al archifamoso y extraño caso de Jeckyll y Hyde, algún relato suelto y el recuerdo juvenil (y lejano) de ‘La isla del tesoro’. Lo cierto es que nunca me había llamado la atención; es más, puedo afirmar –ahora con vergüenza y escándalo– que ocupaba un cajón aislado de mi biblioteca mental. Primero fue la noticia de la creación de un portal en internet sobre la vida y obra de Stevenson, que me llevó a bucear entre sus viajes e historias; después, como postre, la novedad publicada por Mondadori que, además, contaba con el atractivo de las fabulosas ilustraciones de Alexander Jansson.

El resultado: he disfrutado estas 956 páginas como si fueran las últimas que pudiera leer. Un festín literario, ameno, variado, con toques de humor, de misterio y de sarcasmo. Me he sentido viajar de la mano de los personajes que pueblan estos cuentos tan distintos entre sí –porque, como no podía ser de otro modo, todas las figuras creadas por Stevenson cultivan un alma viajera, independientemente de los kilómetros recorridos poseen el afán de deambular, conocer y descubrir espacios nuevos–; me he deleitado en los escenarios caballerescos y elegantes –he pensado en mi refinadísimo Henry James–; he aplaudido cada aparición del Príncipe Florizel, he sufrido con las calamidades infinitas y encadenadas de John Nicholson. He desterrado la idea –tan errónea, tan injusta– de que Robert Louis Stevenson sólo escribía aventuras juveniles.

La prosa de Stevenson se desliza con fluidez, diáfana y atrayente, mientras es manejada por personajes a los que, la mayoría de las veces, los persigue un error –desde el más insignificante al más fatal– o habitan en un rincón turbio que los obliga a vagar. En ocasiones la situación vivida resulta hasta ridícula por tantos tropiezos y casualidades funestas, provocándonos una risa compasiva; en cambio, existen otros relatos en los que el ambiente se oscurece y las sombras sustituyen la sonrisa. Éstos últimos se tornan aún más vívidos de la mano de Jansson, que recrea en sus ilustraciones (lástima que sean tan pocas) escenarios nebulosos y sumamente sugerentes mediante su aplicación del color, la perspectiva y rostros diluidos.

Estos ‘Cuentos completos’ recogen, claro está, su relato más famoso, El extraño caso del doctor Jeckyll y el señor Hyde que, a la luz de lo comentado más arriba, es lo menos apetitoso del volumen (no por el texto en sí – magnífico–, sino porque es precisamente lo que todos conocemos de antemano). A él lo preceden los once cuentos de Más Mil y Una Noches (‘New Arabian Nights’, 1882), dentro de los que se enmarcan los tres de la serie de ‘El Club de los Suicidas’ –deliciosos– y los cuatro de ‘El diamante del rajá’. Tras la metamorfosis de Jekyll nos encontramos con Los juerguistas y otros cuentos y fábulas (‘The Mercy Men and other Tales and Fables’, 1887), de entre los que destaco ‘Olalla’; Cuentos de las noches en las islas (‘South Sea Tales’, 1893), donde se incluye el conocido ‘El diablo en la botella’ y ‘La Isla de las Voces’ y, por último, cuatro relatos sueltos (entre ellos las mencionadas ‘Desventuras de John Nicholson’ y el fabuloso ‘El ladrón de cadáveres’).

Estos ‘Cuentos completos’ son uno de esos libros a los que todo buen lector debería acercarse; además de que se trata de una edición preciosa y cuidada. El mejor motivo, sin ninguna duda y a riesgo de ser repetitiva, es Robert Louis Stevenson que, a través de sus escritos, seguirá viajando y viajando…

Editorial Mondadori
ISBN: 9788439722120
960 páginas

Más información | Ficha en Mondadori
En Papel en Blanco | Tras las huellas de Robert Louis Stevenson, ‘Aventuras y desventuras del príncipe Otto’, vuelve Robert Louis Stevenson

Muchas personas creían que el bosque era un lugar siniestro y peligroso, por lo que jamás se aventuraban en él. Caperucita Roja, por el contrario, poseía la suficiente confianza en su incipiente sexualidad como para evitar verse intimidada por una imaginería tan obviamente freudiana.

Sí, lo que acabáis de leer es cierto. Existe, está escrito en un libro, pequeñito, pero libro al fin y al cabo. Es uno más en la recopilación Cuentos infantiles políticamente correctos, de James Finn Garner. La verdad es que ha sido una lectura inesperada, pero es que lo vi de casualidad en la librería, y aunque ya había leído algún cuento suelto, tenía ganas de echarle el guante al libro. Y ofrece todo lo que promete: una nueva visión de los cuentos tradicionales con la que no podrás parar de reír.

Abre la selección la mencionada Caperucita Roja, pero también la acompañan Blancanieves o Cenicienta. Así hasta un total de trece cuentos que todos conocemos pero vistos desde otra óptica. Como dice su autor, James Finn Garner, pretende liberar los antiguos cuentos de hadas con los que todos crecimos de sus actitudes sexistas, racistas, nacionalistas, regionalistas, intelectualistas, socioeconomistas, etnocéntricas, falocéntricas, heteropatriarcales o discriminatorias. Una colección de cuentos para reír sin tregua y pensar detenidamente que muchas veces el exceso de corrección política nos lleva a situaciones absurdas.

James Finn Garner nació en Detroit y se dedica a escribir, dar conferencias y ofrecer espectáculos cómicos. Con ‘Cuentos infantiles políticamente correctos’, publicado en 1994 consiguió hacerse más conocido. Originariamente, los cuentos recogidos en este libro formaban parte de un espectáculo llamado Theater of the Bizarre.

En España está editado por Circe y la presentación es una cucada: pequeñito y manejable, con un gato adorable en la portada y un lazo amarillo a modo de marcapáginas. También hay una segunda parte, titulada Más cuentos infantiles políticamente correctos, también editada por Circe y de la que no sabía nada hasta hace dos días.

No creo que haga falta decir que me ha encantado. La única pega que le veo es que quizás haya que leerlo de una manera más espaciada en el tiempo, y no pegarte el atracón como hice yo. Es cortito, no llega a las ciento cincuenta páginas, y se lee en dos ratos que te pongas. Para reírte un rato y pasar una tarde divertida, no hay nada mejor. Eso sí, casi imprescindible prestarlo a otra persona para que se ría lo mismo que tú. Compartir es vivir, o eso dicen.

Editorial Circe
149 páginas
ISBN 9788477651147

En Papel en Blanco | Las fábulas de Samaniego recogidas por la editorial andaluza Espuela de Plata

El próximo día 13 de Enero sale a la venta en España el último libro de la candidata al Premio Nobel de Literatura Joyce Carol Oates, de la mano de Alfaguara. Se trata de Infiel, una selección de relatos transgresores. Qué mejor manera de empezar el año…

Una joven acorralada por un amor obsesivo busca una venganza cruel y despiadada. Dos hermanas recuerdan la desaparición de su madre cuando eran niñas. Una joven se autodenomina fea para evitar el sufrimiento. Así, hasta veintiún relatos donde el amor, los celos, el poder y la violencia se pasean a sus anchas. Veintiuna historias intensas y provocadoras en las que la autora se zambulle en la psicología de hombres y mujeres corrientes.

Joyce Carol Oates nació en Nueva York en 1938. Firme candidata al Premio Nobel, ha publicado más de cincuenta novelas, además de ensayos y artículos. De sus últimos libros que se han publicado en nuestro país destacan Mamá y La hija del sepulturero, los dos publicados por Alfaguara, y grandes éxitos de crítica y ventas.

Ya sabéis que me gustan los libros de relatos, por lo que me ha encantado la descripción que hace la propia Oates de su modo de escribir:

Mis relatos cortos son verdaderas novelas en miniatura: abordan la vida entera de una persona, con un altísimo grado de condensación y concentración.

No había leído nada de Joyce Carol Oates hasta hoy. Precisamente en El País.com han publicado uno de los relatos pertenecientes a este libro, Au Sable, que podéis leer aquí. Y la verdad es que me ha encantado. Ya me habían hablado de esta escritora, y siempre para bien. Ahora ya sé por cuál de sus libros empezar a conocerla. Sin ninguna duda.

Más información | Ficha en Alfaguara

Hoy os traigo un libro de relatos que tanto me gustan, aunque en esta ocasión, Pájaros de América de Lorrie Moore ha resultado ser bastante decepcionante, y eso que tenía muchas ganas de leer algo de esta mujer. Y es que, hace algunos meses os hablaba de la publicación del nuevo libro de la autora, Al pie de la escalera. Fue entonces cuando la conocí y cuando me enteré que contaba en su bibliografía con un exitoso libro de relatos que la convirtió en uno de los grandes nombres de la narrativa actual en los Estados Unidos.

Así, paseando el otro día por la librería y sin esperármelo, me quedé sorprendido al encontrarme con este libro de relatos, que acaba de salir en edición de bolsillo a través de Salamandra. Y esa misma noche ya lo tenía en mi poder y empezaba a leerlo. En él, nos encontramos con doce relatos unidos por la narración de la vida cotidiana de gente que se siente fuera de lugar y no consigue ver claro qué rumbo debe tomar su vida. De esta manera, nos encontramos por ejemplo a una actriz de Hollywood que cansada de ese tipo de vida, decide volver a su Chicago natal en Dispuesta o la historia de la cena de Navidad de una familia mientras juegan en Charadas.

Pero si hay algo que consigue ser también común a todos los relatos, es la indiferencia y frialdad que me han causado. En ningún momento consigue que te interese la vida de cualquiera de los personajes, incluso en los mejores relatos (que los hay) tampoco terminan de llegarte los personajes.

Sí se nota la intención de hacernos llegar la existencia monótona y aburrida de los protagonistas, pero sólo se queda en eso, ya que si bien no encontramos aquí relatos malísimos que te hagan dejar el libro de lado, sí que acabas los relatos leídos convenciéndote o pensando que el siguiente será muy bueno o que te ofrecerá algo extra. En casi todos te queda la sensación de que falta algo más.

Así y todo, sí hay un par de relatos que merece la pena destacar por encima del resto, de hecho me parecen mucho mejores, al menos quedas contento con el resultado final. Curiosamente, en estos dos relatos aparece un niño con una grave enfermedad, supongo que sólo será coincidencia, pero es aquí donde se muestra más cómoda.

En Danza en Estados Unidos, nos trae el relato de una antigua bailarina que ahora se dedica a ir por los colegios dando conferencias sobre danza. En uno de estos viajes llega a Pensilvania, donde se encontrará con un viejo amigo de juventud que se ha casado y tiene un hijo con una grave enfermedad. Este relato me parece muy emotivo (sin que entre en ningún momento en terreno melodramático) y todo lo simpático que puede ser, además te deja una extraña y buena sensación al leerlo.

Por otra parte, Gente así es la única que hay por aquí: farfullar canónico en oncología pediátrica, es el relato que más me ha convencido, en su extensísimo nombre podemos hacernos una idea de lo que trata. Es ni más ni menos que la manera de enfrentarse de unos padres a la gravísima enfermedad que tiene su bebé y a la operación consecuente. En contra de lo que pueda parecer, en ningún momento busca la lágrima fácil, ni nos envuelve con grandilocuentes frases filosóficas sobre la vida. Se trata de una reacción aparentemente mucho más cercana a la realidad. Y me gusta la manera que tiene Lorrie Moore de cerrar este relato de una forma muy correcta. Con la publicación de este relato en la revista The New Yorker en el año 1997comenzó a ser escuchada en los círculos literarios norteamericanos.

Pero estas dos honrosas excepciones no consiguen hacernos olvidar a otros cuentos que los acompañan, como Que es más de lo que puedo decir de ciertas personas, donde asistimos al anodino viaje de una chica que trabaja para una editorial con su madre por tierras irlandesas (¿cómo puede llegar a aburrirte un relato de unas veinte páginas?) o la insufrible despedida del gato de la familia en Arre, borriquito, vamos a Belén. Es común a varios relatos el desarrollo en fechas navideñas.

En definitiva, un libro de relatos este ‘Pájaros de América’, que me ha hecho reconsiderar mi próxima lectura de su nueva novela, la verdad que esperaba mucho más de esta mujer y de sus relatos, que no han conseguido convencerme. Mi primer acercamiento a Lorrie Moore no le augura un buen futuro en mi biblioteca…

Te lavas las manos durante treinta segundos con jabón antibacterias antes de que se te permita entrar por las puertas batientes. Te pones fundas de papel en los zapatos. Bajas la voz. Se ha diseñado y decorado todo un lugar para tu pesadilla. Aquí es donde transcurrirá tu pesadilla. Tenemos una habitación lista para ti. Tenemos cunas.

Extracto del relato Gente así es la única…

Ediciones Salamandra
Colección: Letras de Bolsillo
288 páginas
ISBN: 978-84-9838-255-6

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