Arte

Reconozco que el libro del que os voy a hablar hoy es un tanto particular. Algunos ya sabréis que me encanta el arte y, por extensión, los libros de arte. En España contamos con la suerte de tener uno de los mejores museos del mundo y no es otro que el Museo Nacional del Prado. Pues bien, no sé si sabíais que el Prado organiza desde el año pasado la llamada Cátedra del Prado, donde se dan cita algunos de los mejores especialistas del mundo del arte y la museología para compartir su sabiduría en algunas conferencias. La edición de 2009 estuvo dedicada a la museología y el concepto de museo, englobado bajo el genérico título de El Museo: hoy y mañana. Estas mismas conferencias han sido volcadas al papel, para que aquellos que no tuvimos la suerte de poder asistir podamos leerlas cómodamente en casa. El libro lo edita el propio Museo del Prado, es una edición bilingüe español-inglés y su precio es dieciocho euros.

En este libro entramos en el fascinante mundo de la museología. No sólo la obra de arte expuesta en una pared, sino más allá. Las zonas prohibidas para los mortales de a pie, el misterio insondable del conocimiento profundo de la obra de arte, que a veces parece incluso un sexto sentido, algo fuera del alcance de gente simple como yo. El libro se articula en torno a las seis conferencias, lideradas por el director de la Cátedra en 2009, Philippe de Montebello. El que fuera director del Metropolitan Museum of Art desde 1977 hasta 2008, inauguró la Cátedra con la conferencia El estado de los museos y los retos del futuro, a la que le siguieron el resto de conferencias. En ellas se habla de museología, de grandes exposiciones, del conocimiento de las obras de arte, de la educación y, sobre todo, del futuro que les espera a los museos. Una lectura muy particular, pero si te interesa el tema, vas a disfrutar muchísimo.

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Reconozco que llevo con este artículo apuntado en la agenda mucho tiempo, pero Septiembre ha sido regular en el tema personal, por lo que se fue quedando atrás, atrás, atrás… Hoy lo recupero para vosotros, porque, aunque no es ninguna noticia de última hora ni nada impresionante, sí me llamó mucho la atención. Se trata de Cartonerita Niñabonita, una original editorial que crea bonitos libros artesanales en cartón. Sí, en cartón de toda la vida, con tapas pintadas a mano y unos cuantos títulos a cinco euros cada uno.

La iniciativa corre a cargo del editor David Giménez, y está claramente inspirada en las editoriales cartoneras que pueblan sudamérica. Una de las más famosas es la cooperativa argentina Eloísa Cartonera, que comenzó su andadura cuando la crisis del corralito azotó el país sudamericano. Ahora que la crisis ha llegado (y parece que le queda un buen rato entre nosotros) a este lado del charco, surgen iniciativas parecidas. El propio David Giménez lo expresa así:

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Últimamente os hemos hablado de libros rotos para crear escenas muy especiales o el libro como una auténtica joya literalmente hablando. Hoy, siguiendo con esa senda, os traigo otro de esos usos extraños e interesantes que le gente le da a nuestros queridos libros, y es que a mí desde luego, no se me ocurre otra cosa que hacer con ellos que leerlos, que digo yo que es lo normal.

En esta ocasión los protagonistas son los lomos de los libros, (aunque alguna portada y contraportada también aparece), una parte a priori prescindible en su contenido, pero que nos salva a la hora de buscar entre cientos en la estantería. Sin embargo, a alguien se la ha ocurrido la feliz idea de apilar un buen montón de libros, dependiendo de la magnitud de la obra que quieras llevar a cabo, y pintar en ellos como si de un fino lienzo se tratara, y la verdad que el resultado no deja de ser sorprendente y bastante bonito en la mayoría de los casos.

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Escribir para que tus palabras queden cinceladas en mármol. Escribir para que te adulen. Escribir para alcanzar el reconocimiento que, en justicia, consideras que te mereces. Escribir para que las enciclopedias inmortalicen tu nombre, para cimentar tu crédito intelectual. Escribir para escamotear la angustia, la inseguridad y la desesperación, la del individuo aislado, arrancado del útero materno y lanzado a un mundo hostil.

Tanta grandilocuencia viene a cuento de que, en el fondo, en las fibras más íntimas de nuestro ser, escribimos, pintamos, cantamos para satisfacer un anhelo infinito de fama.

Por ello (entre otras razones biológicas que hoy no toca sacar a colación) existen las pirámides egipcias o Hamlet. Para elevar la propia vida individual, quebradiza y limitada, hasta el plano de lo indestructible.

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Existen escritores que aseguran que están vivos, pero una vez leídos sus textos, uno empieza a dudarlo seriamente.

Escribir, en el fondo, es bastante fácil. Sólo hace falta darle a las teclas. Hasta un mono podría hacerlo. De hecho, con la suficiente cantidad de monos encerrados en una gran habitación, todos tecleando aleatoriamente, es posible que con los años aparezca por casualidad una obra respetable.

Otra cosa es si lo que uno lee, luego, le suscita alguna emoción o simples deseos de cerrar el libro y hacer otra cosa más enriquecedora.

Así pues, una vez superado determinado umbral de conocimientos lingüísticos, todo lo demás es cuestión de opinión. Si uno es capaz de hilvanar algunas frases, ya es escritor, digan lo que digan los popes intelectuales que quieren encorsetar el arte mediante reglas intocables.

Si uno escribe que no se entiende, incluso, puede abrir nuevas corrientes artísticas, como lo hizo el dadaísmo. Todo es discutible, todo es arte, todo es bueno y malo.

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Mucha gente lo dice. Y yo también, por qué no. Escribo por amor al arte. Por motivos elevados. Para cambiar el mundo, y a mí mismo.

A todos nos gusta pensar que somos buenas personas, honrados, moralmente intachables, coherentes con nuestras ideas, justos cuando hay que serlo, que comprendemos lo que nos pasa y lo que les pasa a los demás, que todo, en suma, responde a nuestra capacidad de gestión. A todos nos gusta pensar con una venda en los ojos. No lo digo yo: bastantes estudios ya indican que la gente más sana mentalmente es la que mejor se autoengaña, considerándose dueña de los avatares de su vida. Saber demasiado no parece ser bueno, al menos las 24 horas del día.

Así que, por prescripción facultativa, sólo vamos a quitarnos la venda un rato, un rato corto, sólo durante el espacio de tiempo que tardéis en leer este artículo (más otro rato para reflexionar sobre lo leído o para replicarme airadamente en los comentarios). ¿Listos? Allá vamos.

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¿Por qué a los escritores les rodea una aureola de misterio? ¿Por qué soñamos secretamente con conocerles? ¿Por qué diablos molan tanto?

Para responder a estas preguntas no voy a apelar al argumento biológico o al memético (eso ya lo hice en su momento) sino a una simple reflexión acerca de los libros y el proceso de escribirlos. Porque ¿realmente los escritores son tan interesantes como parece?

No hace mucho leí un delicioso libro editado por Anagrama, Una lectora nada común, de Alan Bennett, donde se plantea la divertida hipótesis de que la reina Isabel II de Inglaterra, sí, esa anciana hierática, fría y protocolaria, de repente es sacudida por una fuerte afición a la lectura. De la noche a mañana, pues, la reina, bajo el influjo de la literatura, empieza a sufrir toda clase de transformaciones intelectuales y emocionales que acabarán influyendo en todo su universo.

Una de estas transformaciones consiste en la aparición de la duda y la inseguridad. La reina siempre se había reconocido como una mujer de ideas sólidas y carácter inexpugnable, pero poco a poco, gracias a la imagen poliédrica del mundo que le ofrecen los libros, empieza a vivir en una eterna duda acerca de todos los asuntos que antes contemplaba como sencillos. Incluso empieza a sentirse vulnerable, sobre todo frente a una clase de persona que jamás antes le había supuesto ninguna amenaza: los escritores.

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Lo que se ha venido a llamar “acuñación recreativa”, es decir, inventar palabras por diversión, puede ser muy entretenido, sobre todo si estas palabras nuevas rellenan lagunas léxicas.

Muchos abordan el asunto de incorporar nuevas palabras a nuestro vocabulario con un recelo acaso excesivo, propio de quienes arrastran un montón de tópicos por bagaje. En el otro extremo, están los que niegan la importancia de mantener unas reglas lexicográficas elementales, que suelen darle patadas al diccionario a la mínima ocasión, más por incultura o desidia que por verdadero convencimiento.

Es difícil, pues, posicionarse en un punto medio sin enzarzarse en diatribas ideológicas acerbas.

Es un fenómeno curioso, pero no nuevo. Los defensores de la primera posición, que suelen ser los más doctos aunque también los menos flexibles, tienen como referente el Diccionario de la Real Academia y consideran una enfermedad venérea la invasión de anglicismos que sufre nuestro idioma. Ellos sostienen: si ya existe una forma de decir algo ¿para qué cambiarlo?

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El especialista en museos, mayormente de ciencia, Jorge Wagensberg, nos presenta en Ideas para la imaginación impura una pequeña antología compuesta por 53 reflexiones en torno a diversos temas, pero siempre bajo el prisma de la visión científica.

Estos días, Wagensberg ha aumentado aún más su popularidad a propósito de su participación en los debates antitaurinos celebrados en Cataluña con objeto de poner fin al espectáculo de la tortura de animales (más que a la tortura per se). Su intervención, por cierto, fue una de las más polémicas porque extrajo, para afianzar sus argumentos, todos los útiles de los que se sirve el torero para atacar al toro, siempre formulando la misma pregunta: ¿Esto no duele? Esto duele.

Lejos de ratificar, rubricar y apoyar, punto por punto, todas las ideas expresadas por Wagensberg, lo que sí respaldo sin ninguna duda es su amor, su pasión por la ciencia. O más atinadamente, su amor por el método científico, que es cualquier método que respete tres principios: el de objetividad, el de inteligibilidad y el dialéctico.

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