Como la existencia humana es una alucinación que contiene las alucinaciones secundarias del día y de la noche (esta última una insalubre condición de la atmósfera debida a la acumulación de aire negro) difícilmente es propio de todo hombre juicioso preocuparse por la ilusoria aproximación de la alucinación suprema conocida como la muerte.
En este día de regocijo, enarbolamiento de sables láser y espadas Dardo, y en dónde cada cuál se abre a las teorías más peregrinas sobre la existencia y los mundos posibles, permitanme que contribuya con El tercer policía del proteico y genial irlandés Flann O’Brien.
No se trata sólo de fantasía, que hay mucha y muy buena. No se trata sólo de humor y sátira, que está por todas partes. No se trata sólo de fábula, metafísica, literatura del absurdo e incluso ciencia-ficción. Es todo ello en un único y vigoroso movimiento, en una socavación de todos y cada uno de los tópicos de la realidad sobre la que asentamos el culo. Es la primera escritura cuántica, anterior a Vonnegut, Carlos Fuentes y otros ilustres próceres.
Es la historia de un hombre con pata de palo y sin bicicleta que comete un crimen y descubre que tiene un alma, llamada Joe. Es la historia de un filósofo absurdo llamado De Selby que intenta trascender la fatal estructura de la tierra en forma salchicha (anhelando recorrer el tubo de la salchicha, verdadero paradigma de espacio-tiempo). Es la historia de tres policías (que bien pudieran ser dos o ninguno) preocupados por la creciente confusión a nivel atómico entre hombres y bicicletas, y pendientes del correcto ajuste de los mecanismos de relojería de la eternidad.
Pero sobre todo, es la única manera de entender esa endiablada serie llamada Perdidos:
La relación entre cine y literatura es estrecha desde el comienzo de la andadura de los fotogramas. Hoy día, las versiones cinematográficas de novelas constituyen gran parte del producto fílmico que se puede ver en las pantallas de todo el mundo.
