Creo que no es ningún secreto que me encanta la editorial Lumen. Suelen gustarme (casi) todos sus libros y si pudiera le dedicaba una estantería sólo a ellos. Por eso no me ha extrañado nada que cuando Sólo para mujeres de Marilyn French me ha llamado la atención estuviera editado por Lumen. La reedición de este clásico contemporáneo nos espera en nuestras librerías favoritas y puede ser tuyo por 23,90 euros en una edición en tapa blanda con sobrecubierta.

‘Sólo para mujeres’ nos trae la historia de Mira. Estamos en 1955 y Mira se da cuenta de que su vida no es tal y como la había soñado. Aún joven, se siente atrapada en su matrimonio, con un marido que no entiende sus aspiraciones profesionales y madre de dos hijos. Sin embargo, no es la única que se encuentra en esta situación, ya que la vida de sus vecinas es bastante similar. De este modo, nos encontramos con Martha, Lily o Adele, cada una con una historia diferente, pero con un denominador común: la actitud machista de sus maridos. Un clásico de la literatura feminista que no deja de estar de actualidad.

Marilyn French nació en Brooklyn en 1929. Aunque abandonó sus estudios para casarse, tras su divorcio en 1967 los retomó, y con nota. Publicó un estudio sobre James Joyce, así como varios ensayos sobre la condición de la mujer en su época. Publicada en 1977, ‘Sólo para mujeres’ supuso toda una revolución para el feminismo emergente. Con más de un millón de ejemplares vendidos en el momento de su publicación, ‘Sólo para mujeres’ se convirtió en una novela escandalosa, y a la vez, un manual feminista. Antes de morir en 2009, French rehizo el prólogo para demostrar la vigencia que aún tiene este libro.

No soy una persona especialmente feminista pero me llaman poderosamente la atención las vidas de estas mujeres que se sienten criadas sin sueldo, en palabras de una de sus protagonistas. Ha mejorado mucho la situación desde 1977, pero que este libro continúe siendo un best-seller nos da una idea de la vigencia que sigue teniendo. Una novela para hacernos pensar en lo que hemos logrado… y lo que aún tenemos por lograr.

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Pero sobre todo me gusta porque su libro, Cuestión de sexos, habla acerca de la discriminación de la mujer. Bien, seamos justos: los libros sobre la discriminación de la mujer no suelen atraerme: la mayoría focalizan sus esfuerzos en lugares comunes muy poco fructíferos (en el mejor de los casos) o en cuestiones sensacionalistas y mal interpretadas (en el peor), como por ejemplo la cifra anual de mujeres muertas a manos de sus cónyuges (podéis profundizar en este tema tabú en el análisis que llevé a cabo en El miedo infundado al terrorismo, los accidentes de tráfico, la violencia de género y otros hechos matemáticamente improbables).

Pero Fine es diferente. Fine, incluso, dedica buena parte de su libro a poner en evidencia a Louanne Brizedine, autora de El cerebro femenino, por presentar torticeramente la investigación neurocientífica sobre la mujer (Brizedinne no sólo me cae mal y se disfraza de mujer intelectualoide, modernilla y gafapasta, sino que miente flagrantemente en sus libros, tal y como ha sido demostrado en revisiones de su bibliografía). Es decir, Fine no sacraliza a las mujeres ni tampoco a las feministas, por muy científicas que sean. Fine ataca a todos.

Porque Fine no persigue adherirse al colectivo femenino (“somos las mejores, chicas, a por ellos”), ni tampoco odia a los hombres, ni mucho menos aspira a convertirse en adalid de una rebelión sexual. Fine sencillamente quiere que hombres y mujeres sean equivalentes a nivel social. Y para ello no duda en tocar lo intocable.

Por ejemplo, la idea arraigada de que hombres y mujeres somos radicalmente distintos, sobre todo a rebufo de las investigaciones recientes en neurociencias: que las mujeres tienen un sexto sentido, más empatía, más vocabulario y demás. Y que los hombres son más tochos, más autistas, más violentos, más habilidosos con las matemáticas y demás. Esa separación, esa especialización, esa idea de que la mujer es tierna y el hombre es primitivo, no sólo carece de pruebas experimentales sino que resulta tremendamente negativa para la igualdad social de la mujer.

Fine presenta quintales de experimentos realizados a lo largo del mundo sobre cómo hombres y mujeres acaban respondiendo esencialmente igual a diferentes pruebas si éstas se presentan sin la idea subyacente de que unos resultados son más propios de un sexo y otros, de otro. Podéis leer algunas partes de este material en mis artículos ¿De verdad que existe el sexto sentido femenino? o ¿De verdad que las mujeres son más incompetentes en matemáticas que los hombres?

Fine, además, destila una prosa envidiable, jalonada de ironía, juegos de palabras y, sobre todo, coherencia. Fine sabe lo que dice, y está documentada hasta límites mareantes. Además, Fine es una mujer valiente, siguiendo la línea de pensamiento del ilusionista James Randi, que le encanta satirizar a las autoridades con título universitario: dice que, una vez que has obtenido el título, hay dos cosas que te resultan casi imposibles de decir: “No sé” y “Estaba equivocado”. Fine demuestra que muchos biólogos evolucionistas estaban equivocados, como Baron-Cohen, y que su equivocación no hace más que perpetuar la diferencia entre hombres y mujeres.

En definitiva, Cuestión de sexos es un libro imprescindible para los que de verdad os preocupe la discriminación sexual y busquéis soluciones reales y efectivas (y no la chorrada de decir vosotr@s, queridos y queridas o taxista y taxisto; como ya os expliqué en mi artículo La rueda del eufemismo).

Por si os queréis enamorar definitivamente de Cordelia Fine, os dejo a continuación su conferencia en La Ciudad de las Ideas 2009:

Roca Editorial
Colección Divulgación
ISBN: 978-84-9918-241-4
400 páginas

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Por si esto fuera poco, La conspiración de las lectoras trata de un tema casi inédito en la historia de España, aunque fundamental para comprenderla en toda su amplitud; y por extensión comprender el papel de la mujer (o de algunas mujeres) en el devenir cultural.

Ésta es la historia del Lyceum Club Femenino. Una insólita asociación de mujeres que nació en Madrid, en 1926, hasta el comienzo de la guerra civil. Una asociación que contaba con el que quizá fue el grupo de mujeres más brillante de la historia de España: María de Maeztu, Victoria Kent, Clara Campoamor, Zenobia Camprubí, Ernestina de Champourcín y muchas otras.

En total, 115 socias, que en adelante se conocerían como “las fundadoras”, que copiaron los estatus del primer Lyceum, el de Londres, presidido por Lady Frances Balfour, hija del duque y la duquesa de Argyll.

En 1926, España vivía la dictadura de Primo de Rivera, un periodo de estabilidad y prosperidad engañosas porque estaban fuera de la ley, y esto hace precario cualquier logro. Y en este anómalo contexto, brotó un caso que ha sido olvidado por el tiempo.

Para darle más interés, el ensayo está articulado como si fuera una especie de investigación detectivesca por parte de los autores, regentes de una imaginaria agencia de detectives llamada Mermelada & White. El propio Marina advierte que tiene sus modelos para ello: Sherlock Holmes, Nero Wolfe, Maigret, la señorita Marple, Aristóteles y el abate Mersenne, que en pleno siglo XVII desde su celda parisina mantuvo una secreta red de corresponsales científicos.

Pero la investigación de Marina no es policial sino intelectual, cultural, una manera de rebuscar el pasado y tirar de remembranzas a fin de encontrar piezas secretas que nos revelen fenómenos casi desconocidos e ignorados como el que aquí se narra: un grupo de mujeres dispuestas a usar la cultura y la educación para salvar el mundo y, más concretamente, adelantar el reloj de España (reloj que sin duda iba muy atrasado por aquel entonces).

Y es que, al igual que fenómenos históricos de gran calado en la cultura, como la Ilustración, no fueron nunca movimientos unificados, sino una filigrana de arroyos deltaicos que se abren paso a lo largo de canales convolutos, la historia cultural española tampoco pivota en los personajes que todos nos sabemos de memoria.

Detrás, entre bambalinas, también hicieron la suya una serie de individuos que, por aquél entonces, eran casi invisibles. Invisibles por su sexo. Las mujeres, meras comparsas de la historia escrita por los hombres, se revelan aquí, y en muchos otros fenómenos culturales, como elementos destacables e incluso muy relevantes del desarrollo social.

Un grupo de mujeres que fracasó en sus intentos de superar las fracturas provocadas por las ideologías políticas y religiosas mediante una única arma: la educación. ¿Qué hubiera pasado si el Lyceum hubiese conseguido llevar a cabo su ideología educativa? Nunca lo sabremos. Pero al menos este ensayo de Marina será un justo reconocimiento de tan heroico propósito.

Editorial Anagrama
Colección Biblioteca de la memoria
280 páginas
ISBN: 978-84-339-0792-9

Sitio Oficial | Ficha en Anagrama

Ha muerto la última hablante de una lengua, Yang Huanyi, de 98 años, se ha llevado una tradición milenaria. El Nushu.

El nushu se traduce literalmente como “escritura de mujeres”, y es un sistema de escritura silábico que fue usado entre mujeres en la región de Jiangyong en Hunan, provincia del sur de China. A diferencia del chino escrito, el cual es logográfico (cada carácter representa una palabra o parte de una palabra), el Nushu es fonético, con aproximadamente 2000 caracteres que representan una sílaba en los lenguajes locales yao y yi.

A persar de que la lengua nushu existía desde el siglo III de nuestra era, no fue conocido al mundo hasta 1983, debido al intenso secretismo que siempre ha rodeado a esta lengua.

Pero lo verdaderamente fascinante es que esta lengua surgió como sistema para escamotear una sociedad fuertemente machista. Tal era la discriminación de las mujeres en la China antigua que no sólo se les estaba prohibida la educación, sino que además debían vivir encerradas en las casas de sus padres o maridos. De modo que, progresivamente, se fue inventando un idioma al que los hombres no tuvieran acceso. Ellas aprendían el idioma transmitido de madres a hijas o entre cuñadas. Algunas veces los caracteres sirvieron como marcos decorativos o en artesanía, dada su forma más estilizada y estética que la forma “masculina”, y así los mensajes también pasaban desapercibidos ante los hombres. También el Nushu era utilizado en abanicos y bordados, en los cuales se han encontrado, a modo de diarios íntimos, reflexiones y miedos o descripciones de hechos cotidianos.

Lo más llamativo del Nushu son las “Cartas del tercer día”, folletos disimulados de varias maneras que, secretamente, serían escritos dejados por las madres y tías sus hijas y sobrinas que servirían a manera de consejos, recomendaciones y canciones.

Sin embargo, el gran problema del Nushu es su conservación, pues es no existen prácticamente documentos escritos. Debido a su caracter secreto era normal que los textos fueran destruidos tras ser leídos.

Con la muerte de su última hablante, Huanyi, que una de las principales representantes de China en la Conferencia de las Naciones Unidas sobre la Mujer, celebrada en Pekín en 1995, ha muerto una tradición. Pero afortunadamente ahora la lengua empieza a revivir. Huanyi aprovechó aquella ocasión para entregar a los estudiosos gran parte de las cartas, poemas y artículos que había escrito en ese lenguaje, que fueron recopilados por la prestigiosa Universidad de Qinghua en un libro publicado el año 2005.

Y además, el turismo ha hecho renacer el idioma como nunca antes lo había hecho. Gracias a los miles de turistas que buscan comprar poemas o encargar textos especiales a medida escritos en Nushu, las mujeres de Huan se han vuelto económicamente más fuertes que los hombres. Así que el idioma que un día sirvió para sobrevivir en una sociedad machista, está sirviendo ahora para afianzar el poderío femenino. Y la cosa va para largo, pues la escritura Nushu y lo que la rodea han atraído inversiones extranjeras, que finalmente han culminado con la construcción de un museo del Nushu que evitará que el idioma se pierda en el tiempo.

Vía | Anfix

Naci a las cuatro de la mañana el 9 de enero de 1908, en un cuarto con muebles barnizados de blanco que daba sobre el Bulevar Raspail.

Así comienza uno de los libros autobiográfios más importantes del siglo XX: Memorias de una joven formal de Simone de Beauvoir. Hoy se cumplen 100 años de ese día que relata una de las autoras más importantes de la historia intelectual y literaria francesa.

Amada y odiada casi por igual, nadie ha podido, ni puede, sin embargo, poner en duda su aguda capacidad creativa, ni la importancia que tuvo para el desarrollo de corrientes intelectuales como el existencialismo y, sobre todo, el feminismo. Puedes diferir de ella pero no negarla.

En el mismo libro que cito al comienzo, Simone relata con pasmosa claridad el momento de su adolescencia en la que “algo cambió” y en el que ella dejó de ser la que conocía para ser otra, para asumir el mundo de una manera que terminaría siendo totalmente renovadora del pensamiento occidental. Ese paso de la infancia a la adolescencia es todo un documento de autorreflexión que muestra las bases de lo que posteriormente sería su pensamiento.

Lo que relata es la experiencia de una noche en la que, estando en Merygnac, se asomó a la ventana y se dijo a sí misma “Ya no creo en Dios” y agrega en la escritura:

Siempre había pensado que frente al precio de la eternidad este mundo no contaba para nada; contaba puesto que yo lo quería y de pronto el que no pesaba en la balanza era Dios: para eso era necesario que su nombre solo sufriera un espejismo.

La ruptura con Dios vino acompañada por una conciencia muy aguda de lo que significaba ser ella misma y lidar con el mundo burgués y conservador que la circundaba:

Parecía que yo existía de dos maneras: entre lo que yo era para mi y lo que era para los demás, no había ninguna relación.

Esa misma conciencia fue la que la llevó a decretar años después en El segundo sexo, que no se nace mujer sino que llega una a serlo. Una frase que abrió las compuertas a las luchas por las reivindicaciones femeninas. Pero más allá de El segundo sexo, sus memorias, que comienzan con las ya mencionadas Memorias de una joven formal y culminan con La ceremonia del adiós, tienen un lugar destacado en las obras autobiográficas del siglo XX.

Hay más, mucho más, como sus obras literarias entre las cuales destaco La invitada (1943) en la que plasma mucho de lo que fue su relación sentimental con Sartre, Los Mandarines (1954), que le valió el Premio Goncourt y que resulta un retrato irónico y despiadado de la vida intelectual francesa que le tocó vivir y La mujer rota que es, probablemente, una de las de más valor ficcional y que es el retrato de la vida de tres mujeres.

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