Francisco Umbral

Es casi una declaración de intenciones de quien dijo que hoy en día se redactaban novelas:

En la profesión de escritor se principia haciendo encargos por necesidad y se termina haciendo encargos por vanidad. Quiere decirse que uno ya sólo cree, más o menos, en los libros de encago.

Este diccionario literario sólo podía hablar de alguien como Umbral. Fascinado por la Generación Kronen, toma el mando para hablar de lo que mejor se le da: de la estética de su obra, de su estética y de su contexto. De Fernán Gómez y de Cela, aunque sea poco. De Almódovar y de su idea de la modernidad, la novela.

Umbral aprovecha esa ventajosa y casi dolorosa estructura que es la del diccionario para rendir pleitesía al humor, al que tal vez sea uno de sus maestros menos citados: Gómez de la Serna. El libro lleva uno de los artículos más vivos y descriptivos que se han escrito sobre Federico Jiménez Losantos. Y también sobre Manuel Vázquez Montalbán. Los dos cultivan la lengua, a los dos le pudo su militancia y terminaron luchando, con singular coraje, contra todo aquello que no parecía posible desde el columnismo. Sin embargo, el fallecido Montalbán decidió hablar de una ciudad, perderse en la ciudad, mientras que Losantos se quedó en aquella Barcelona antigua, sin revisitar. Dice Umbral que Losantos es un escritor político, escritor peligroso y hoy en día esas palabras tienen un eco muy necesario. No por mediático es el rumor más necesario sino para entender esa ausencia de contextualización a la que se enfrenta el lector a diario. Parece que atardeciera Aznar y amaneciera Zapatero, con él, Losantos. Y es mentira. Umbral se encarga pues de aclarar fantasmas del presente con su crónica exquisita de la trayectoria del pasado.

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Es tradición repasar al final del año las personalidades que nos han dejado en los últimos doce meses. Nosotros hemos tenido bastante trabajo en el apartado de necrológicas. Entre las más destacadas están las de Ryszard Kapuscinski (74), Kurt Vonnegut (84) y Norman Mailer (84); y en un ámbito más cercano, las de Claudio Guillén (82), Francisco Umbral (72) y Fernando Fernán Gómez (86).

Es natural. En un blog de literatura se escriben muchas necrológicas, tantas como bibliografías. La historia de la vida de un escritor y su literatura son para nosotros, sus lectores, todo un uno. Con una diferencia: si la existencia es una carrera de fondo, la literatura le gana a la vida por aguante. Dice Umberto Eco que el mejor favor que le puede hacer un escritor a su obra es morirse. Por eso una necrológica bibliográfica tiene mucho de victoria, de coronación. Fíjense en Valle-Inclán, que se empeñó en escribir la suya propia.

Con el tiempo surgen las variaciones, sin embargo. En la necrológica digital participamos todos, son necrológicas 2.0. Ya lo comentamos en referencia a la reacción en la web a la muerte de Francisco Umbral. En la necrológica de corte clásico sólo se decían cosas positivas o al menos respetuosas: si eras amigo porque lo eras, si eras enemigo porque habías dejado de serlo. En el medio de expresión subjetivo que es el blog hubo quién se sinceró, recordando al personaje igual de mal que lo había considerado en vida. Se puede discutir si es de buen gusto o no, pero en cualquier caso es lícito en un blog.

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Pocos meses antes de la muerte de Francisco Umbral, éste por fin accedió a publicar un libro que escribió en la década de los 80 y que, bien porque antes estaban sus novelas o bien porque no lo consideraba oportuno, nunca vió la luz.

Planeta editará a principios de 2008 si nada lo impide Carta a mi mujer, que según cuentan es una obra muy poética en la que se unen la complicidad de la pareja durante su larga relación, con sus vaivenes, así como el dolor sufrido por la muerte de su hijo, que también plasmaría en Mortal y rosa, una de sus obras más reconocidas e influyentes.

Esta podría no ser la única obra inédita del prolífico Francisco Umbral, quien podría guardar muchas más textos sin publicar; por el momento su mujer, María España (a quien vemos en la fotografía junto al escritor) prefiere ser prudente:

[...] si él no les dio el visto bueno, habrá que tener muchísimo cuidado con lo que se debe o no se debe publicar

Vía | elmundo.es

Hubo un tiempo en el que no era noticia que secuestraran o censuraran una revista satírica en España. Claro, que en la época a la que me refiero había un señor dictando lo que podía ser noticia y lo que no, de la misma forma en la que dictaba todo lo demás. Criticar al poder mediante el humor era por entonces una aventura arriesgada. La revista Hermano Lobo, heredera de la célebre Codorniz, logró hacerlo de 1972 a 1976, conviertiéndose en la conciencia ácida de la transición.

Ediciones Pléyades ha digitalizado la colección entera de Hermano Lobo, Semanario de humor dentro de lo que cabe. En él se consagraron grandes humoristas españoles como Forges, Chumi Chúmez, David Summers, El Perich o El Roto, y colaboraron grandes figuras como Gila y Miguel Mihura. También se les unieron plumas como las de Umbral o Eduardo Haro Tecglen. Gente de ideología muy dispar unidos en el esfuerzo común de abrir una rendija de irreverencia en un horizonte gris monocromo.

Y tenían agallas. Se enfrentaban a la censura con sus propias armas, con ejercicios de ingenio tan alambicados como el siguiente parte metereológico: Reina un fresco general, procedente de Galicia. A veces el lápiz rojo lo pasaba por alto; otras veces tachaba, recortaba e incluso se llevaba la edición entera. Pero el Hermano Lobo, la mascota de la revista, no desfallecía.

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No fue internet una realidad que ocupara demasiado a Paco Umbral. Sin embargo, internet no ha podido pasarlo por alto y lo ha elevado durante esta semana a estrella de las bitácoras españolas. Pepe Cervera, en el Retiario de 20 minutos, lanza esta idea a la que no puedo sino adherirme: Si Umbral hubiera tenido un blog, se habría alzado en rey de la blogosfera.

Lo contrario que un toro resabiao, Umbral entraba siempre al trapo. Y lo hacía arropado en ese estilo suyo de camorrista supino, capaz de moler a palos al más pintado en cualquier ruedo. De qué se habla que me opongo, hubiera dicho remangándose. Umbral nos hubiera trolleado a todos y cada uno hasta dejarnos en lágrimas.

Esta realidad umbraliana en los blogs ha abierto otro frente de discusión (por no usar la palabra polémica, que me consta que a más de uno le está empezando a crispar). Siendo el blog un mecanismo de expresión personal: ¿En qué medida hay que decretar armisticio en el caso de las necrológicas? O dicho de otro modo: ¿Hay que adherirse a la tradicional apología del recién finado o recordarle tal y cómo le habíamos considerado en vida?

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Francisco Umbral, una de las principales figuras de la literatura española de la segunda mitad del siglo XX, falleció esta madrugada en Madrid a los 72 años. Desde 2003 se encontraba en un precario estado de salud debido a la extirpación del colon.

Umbral nació el 11 de mayo de 1935 en Madrid pero pasó toda su vida creció en Valladolid. Su obra se divide entre su ingente producción literaria y su abundante colaboración en la prensa, que mantuvo hasta el día de su muerte. Entre los numerosos premios recibidos destacan el premio Príncipe de Asturias de las Letras (1996) y el Premio Cervantes en el año 2000.

Umbral supo crearse una fama de personaje antipático, ogro, muy en la línea de Camilo José Cela pero superando quizás al modelo. Es uno de los escritores más fácilmente reconocibles para el gran público desde que hiciera famosa la frase Yo he venido aquí a hablar de mi libro en uno de los momentos históricos de la televisión más recordados y bochornosos, únicamente superado quizás por el inefable Fernando Arrabal y el mileniarismo.

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