El domingo pasado, 22 de febrero, se cumplieron 70 años de la muerte de uno de los grandes de las letras españolas: Antonio Machado. Tan sólo tres días después de su llegada a Colliure (Francia) con su madre y con su hermano José, el poeta sevillano fallecía en el exilio, lejos de la España derrotada por la que había luchado y a la que había dedicado tantos versos. En el bolsillo del gabán, sus últimas palabras escritas: “Estos días azules y este sol de la infancia”.
Antonio Machado, perteneciente a la generación del 98, fue sin duda uno de los poetas más sinceros, más desnudos y más claros que ha tenido España. También de los peor comprendidos, me temo. Con frecuencia, no sé en base a qué argumentos, se lo tilda de poeta “simple”, cuando en realidad su poesía dista mucho de serlo. Al contrario, son versos en los que la nostalgia, el dolor por una pérdida, el amor por una mujer o una tierra se conjugan con la reflexión sobre la vida, la dignidad que significa ser humano y que tantas veces olvidamos. Su sencillez es filosófica y abiertamente crítica (con un país, con la ignorancia, con la guerra); su palabra, tan solitaria en ocasiones, canta con belleza la responsabilidad de ser hombre: Por mucho que un hombre valga, nunca tendrá valor más alto que el de ser hombre, dijo a través de la voz de Juan de Mairena.
