Lo de Javier Cercas con los premios parece no tener fin, y ahí sigue, aumentando su ya extensa colección. En esta ocasión le han concedido el II Premio Internacional del Salón del Libro de Turín por el conjunto de toda su obra, imponiéndose así a la argelina Assia Djebar y la india Anita Desai, las dos autoras que completaban los tres finalistas que optaban a dicho premio. Es el segundo año en el que se entrega, y Javier ya comparte honores con un grande como Amos Oz, que fue el galardonado el año pasado, imponiéndose en su caso a nada menos que Paul Auster y Carlos Fuentes.

Los finalistas fueron anunciados por un jurado técnico del Consejo Director de la Fundación del Libro de Italia el pasado mes de Abril. A partir de aquí, la decisión ha sido de los votantes, que no han sido otros que los visitantes al Salón del Libro de Turín, así como los periodistas, expositores y editores del sector también allí presentes. La entrega del premio se realizará en una ciudad piamontesa (todavía por determinar), donde el ganador asistirá a una serie de ciclos y conferencias sobre su obra dirigidas fundamentalmente a los estudiantes universitarios.

Como ya sabemos, Javier Cercas se encuentra en su mejor momento después de haber cosechado innumerables éxitos con su última obra, Anatomía de un instante, por la que ha recibido todos los elogios posibles. Pero su trayectoria es muy alargada, y ha escrito un poco de todo, desde novelas a ensayos, pasando por artículos periodísticos. Igualmente, también se ha atrevido con las traducciones en más de una ocasión. Entre sus novelas, podemos destacar títulos como El inquilino o Soldados de Salamina.

Pues nada, otro premio más para su vitrina, mientras que yo sigo con el ejemplar de ‘Anatomía de un instante’ en la estantería. Sigo sin encontrar su momento, y eso que siguen llegando a mis oídos las recomendaciones de conocidos que la han leído. La última, de mi propia hermana, que desde que la leyó siempre me recuerda que no debo dejarla escapar. A ver si ahora la leo de una vez, aunque yo sigo tranquilo, consciente de que le llegará su turno, sin duda.

Vía | Europa Press
En Papel en Blanco | Javier Cercas ganador del Premio Nacional de Narrativa 2010

Con la llegada del otoño, no sólo encontramos las mesas de novedades repletas de nuevos títulos, si no que también empiezan a concederse multitud de premios. En esta marea de galardones, que no ha hecho más que comenzar, nos encontramos con que el pasado ocho de Octubre se concedió el Premio Nacional de Narrativa 2010, y el ganador no ha sido otro que Javier Cercas, con su exitosa a todos los niveles, Anatomía de un instante.

El galardón está concedido por el Ministerio de Cultura a la mejor obra narrativa publicada en el año 2009, en lengua castellana o alguna de las cooficiales. Además está dotado con veinte mil euros, lo que desde luego no es una mala cifra. El jurado ha estado presidido por Rogelio Blanco y entre sus numerosos integrantes se encontraban algunos nombres conocidos, como el de Elvira Navarro, Kirmen Uribe o Juan José Millás. La decisión de premiar a ‘Anatomía de un instante’ ha sido mayoritaria y en virtud de “su gran potencia literaria” y “su elevada calidad histórica”.

Y no puedo evitar que en este punto, y por el premio recibido, me surja una duda, y es si se trata de un ensayo en forma de crónica o de una novela. Yo aún no lo he leído aunque hace meses que lo tengo en casa, y no termino de aclararme. Eso sí, me tranquiliza que el propio Javier Cercas también lo dude dependiendo de dónde o quién lo lea:

Ahora ha aparecido en Italia y Francia y lo leen como una novela. En España se ha considerado más una crónica

La conclusión del propio Javier es que se trata de un híbrido. Hay que recordar, para el que a estas alturas no sepa de qué trata ‘Anatomía de un instante’, que nos narra los hechos acaecidos en el famoso 23-F de 1981, fecha del golpe de Estado de Tejero. En el libro se centran en tres figuras fundamentales: Adolfo Suárez, el general Gutiérrez Mellado y Santiago Carrillo, o sea, los tres únicos diputados y dirigentes que permanecieron en sus asientos cuando hizo su aparición estelar Tejero. Y tiene muy claro lo que significó ese gesto:

Hoy la Transición tiene una leyenda rosa y otra negra. Las dos son inciertas. Los que es verdad es que aquella posición de estos tres personajes ha sido el último gesto épico que ha vivido este país.

En cuanto al propio autor, nacido en Cáceres en 1962, es licenciado y doctor en Filología Hispánica y empezó su andadura con un libro de cuentos, El móvil. Más tarde llegaron sus novelas más conocidas como El inquilino, El vientre de la ballena y, sobre todo, Soldados de Salamina.

Por mi parte, no sé que me pasa con este libro, porque a estas alturas no tengo la más mínima duda de que es muy bueno e imprescindible. Muchos amigos me lo han recomendado, y en todo sitio donde se le nombra es para alabar la gran calidad del mismo. Sin embargo, como os he dicho, lo tengo en casa y nunca me parece el momento adecuado para leerlo, al final siempre se cuela otro. A ver si con este empujoncito me decido de una vez… ¡Enhorabuena Javier!

Vía | Europa Press
En Papel en Blanco | Premio Nacional de Narrativa, ‘Soldados de Salamina’, de Javier Cercas: cuando las musas se equivocaron de ventana

‘Soldados de Salamina’, cuyo título hace referencia a la famosa batalla entre griegos y persas en el 480 a. C., se ha situado entre los libros de autores contemporáneos que muchos adolescentes tienen que leer en el instituto, pero yo lo conocí en la facultad, concretamente en la asignatura ‘Literatura del s. XX’: es lo que tiene sufrir profesores que no dan la talla. Informándome durante esta última lectura me ha sorprendido ver que el libro ha sido muy bien criticado en el extranjero, pero bien pensado me parece algo lógico: si tenemos en cuenta que fuera de nuestras fronteras la Guerra Civil es vista con desnortado romanticismo, es comprensible que una historia tan ñoña como la que nos ocupe les haya maravillado.

No sigáis si no habéis leído la novela

Javier Cercas se convierte en su ficción en un periodista que se encuentra con una gran historia acaecida durante el avance fascista por Cataluña. Los antifascistas (único nombre correcto en mi opinión, pues no todos eran republicanos o demócratas o rojos entre las filas que defendieron el noreste peninsular), viendo la inminencia del jaque mate, ajusticiaron a muchos presos. Entre ellos estaba Rafael Sánchez Mazas, escritor e ideólogo de la Falange Española (muy cercano a José Antonio Primo de Rivera), que logró escaparse in extremis. Durante la consiguiente búsqueda de los evadidos, un soldado antifascista encuentra al huido, pero no hace ni dice nada, pasa de largo y le permite mantener su escondrijo. Este bellísimo acto de bondad, de misericordia, de fraternidad si se quiere, llega a oídos del periodista (Cercas, en realidad) a través de una entrevista con Sánchez Ferlosio, hijo de Sánchez Mazas.

El semi-ficticio periodista escribe un artículo sobre aquel episodio y entre las respuestas de lectores que recibe, una de ellas, del historiador aficionado Miguel Aguirre, le ofrece más datos sobre el relato. A partir de ahí comienza su obsesiva búsqueda de aquel benevolente anónimo soldado que lo llevará de un personaje-informante a otro sin lograr encontrar el final de la historia: quién era aquel miliciano. Así que aparcó su intención de escribir una novela sobre ello hasta que, en una entrevista con el escritor chileno Roberto Bolaño, éste le pone en la pista de un tal Miralles, un anciano que había combatido en Cataluña (y luego en París contra los nazis y más sitios…). Finalmente lo encuentra en una residencia de ancianos y, tras charlar con él, Cercas nos sugiere que Miralles fue el soldado que le perdonó la vida al falangista Sánchez Mazas, a pesar de que el viejo se lo niega dos veces, eso sí: con una cómplice sonrisa.

De todos modos, Cercas pretende presentarnos un final abierto pero no lo logra, dejándonos un final roto, mal dibujado y apoyado en un recurso tan simple como un “te digo que no pero me da la risa”. He de reconocer que soy tan crítico con el cierre porque ya venía dando cabezadas de incredulidad desde muchas páginas atrás, mosqueado desde un principio con el planteamiento estilístico.

El autor nos presenta un juego entre realidad y ficción que, lejos de convertirse en un ejemplo de realismo, supone una confusión entre dos mundos que, juntos, casi nunca tienen buenos hijos. Y es que entre tanto salto entre lo real y lo novelado la verosimilitud del relato se resquebraja. No me refiero a la historia de cómo Sánchez Mazas lograr sobrevivir ni a lo que cuentan los personajes-informantes (Sánchez Ferlosio, Aguirre, Bolaño…) sino a todo lo que construye Cercas-narrador alrededor de Cercas-personaje: todo ese rollo sobre su infelicidad (abandonado por su mujer porque ya no es ese escritor prometedor del que se enamoró), sus problemas económicos y profesionales… Por no hablar de ese horroroso personaje que es Conchi, la novia pitonisa de tele local del periodista. Todo en ella es anticlimático, desde su irrupción en la trama hasta su aportación. No sé qué sería peor: que esté basada en alguien de carne y hueso y Cercas haya creído que era materia de novela o que sea inventada por él.

Por ahí se pierde Cercas, aunque logra buenos momentos concretos, como cuando el anciano Miralles le pide un abrazo al periodista, por el simple hecho de que lleva mucho tiempo sin sentir el abrazo de nadie. Este detalle me conmovió de verdad y me hizo sentir un rayo de esperanza de que a pesar de que estaba ante una novela realmente mala, Cercas podía esconder un escritor con gran sensibilidad, conocedor de los rincones oscuros de la naturaleza humana, como son la soledad y la imperiosa necesidad de cariño.

Así que al final uno se queda con la sensación de que una gran historia como la de Sánchez Mazas y el soldado que no quiso matarlo ha sido desaprovechada por un escritor que no estuvo a la altura, que mezcla géneros (novela histórica, periodismo, ficción realista…) cuyo combinado sabe mal y deja aun peor sabor de boca y que, incluso, llega a tratar al lector como si, en lugar de estar ante una novela (que es lo que se ha comprado) estuviera leyendo un periódico, en el que todo te lo dan bien mascadito, no sea que te dé por pensar…

Unas últimas palabras sobre Cercas: me siento obligado a decir que considero que es un buen aunque irregular articulista y que lo leo semanalmente en su página del dominical de El País. Por ello, llevo un par de meses pensando en comprarme su última novela, Anatomía de un instante (Mondadori, 2009), ensayo novelado sobre el golpe de Estado del 23 de febrero de 1981 que ha supuesto un éxito de ventas durante el Sant Jordi. ¿Será más de lo mismo o valdrá la pena?

Sitio Oficial | Ficha en Tusquets Editores

Así, entre las obras de ficción, la ganadora indiscutible fue Los hombres que no amaban a las mujeres, tanto en castellano como en catalán, mientras que La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina se situó en segundo puesto en castellano y cuarto en catalán. Otros de los títulos más vendidos fueron ‘El silenci’ de Gaspar Hernàndez, ‘L’últim home que parlava català’ de Carles Casajuana y ‘La soledad de los números primos’ de Paolo Giordano.

Por su parte, la lista de títulos de no ficción estuvo liderada por el recién publicado Anatomía de un instante del español Javier Cercas, un ensayo novelado sobre el intento de golpe de Estado del 23 de febrero de 1981. Fue precisamente Cercas el autor que más ejemplares firmó y el que ocasionó mayores colas de público. Entre el resto de títulos de no ficción figuraron ‘La crisis Ninja’ de Leopoldo Abadía y ‘Todos mis hermanos’ de Manel Estiarte.

Imma Bellafont, presidenta del Gremi de Llibreters, hace una valoración positiva del día de ayer:

Estamos muy satisfechos porque la gente ha demostrado que la tradición de Sant Jordi de regalar cultura, conocimiento y entretenimiento en forma de libro está por encima de cualquier crisis. Dadas las circunstancias debemos estar muy contentos por la gran respuesta que ha tenido la convocatoria y de tener un público fiel al libro todo el año.

Se estima que la facturación total alcanzó una cifra similar a la de 2008, de 20 millones de euros, que supone el 7,5 por ciento de la facturación anual de los libreros.

Vía | La Vanguardia
En Papel en blanco | Día del Libro

MOBY DICK, Herman Melville. Sí, sí, Moby Dick. Todo el mundo lo conoce. Lo tiene o lo ha tenido en su estantería. ¿Quién no sabe la historia? Una ballena enorme, y unos intrépidos que quieren neutralizar. Muy bonito, pero ¿quién ha leído Moby Dick? Yo lo hice. Y os aseguro que no es una buena experiencia. Es uno de esos libros que tus padres te obligan a leer a los siete, ocho o nueve años, apoyando inconscientemente tu decisión firme de no volver a leer en tu vida. Inverosímil, ultratópico e hilarante perfil (si es que existe) del tozudo Ahab. Desde las primeras páginas ya se huele el sopor, la narrativa tediosa e indigerible. El aburrimiento…

La saga CABALLO DE TROYA, J. J. Benítez. Aprovechando el lanzamiento del volumen octavo de la colección, podría decir oportunamente aquello de “con ocho basta”. Pero esa no es la verdad. Quizás la verdad es que con dos o tres basta, e incluso con uno. Una buena idea explotada hasta la saciedad. Para viajar en el tiempo no hace falta explicar mediante párrafos interminables el funcionamiento del proceso, porque eso medra la inteligente imaginativa planteada por su autor respecto de la cosmología, la religión, la fe o el mito. Perfecto best-seller para quienes no leen con mucha asiduidad, que se tragarán igualmente el tercer libro que el séptimo (y les comprendo, diferencias hay pocas).

MIEDO A VOLAR, Erica Jong. Representó en su momento la última gran novela feminista de todos los tiempos. O algo así. Como idea, suena bien en las primeras páginas. Pero a base de mostrar en todas sus intimidades a una protagonista arquetípica y antipática, no se consigue la obra maestra que algunos (sobretodo algunas) pretenden ver. Tortuoso camino el del lector hasta llegar a un final plano. La supuesta revolución narrativa de esta obra resulta hoy casposa y predecible, sin ver más allá de sus palabras malsonantes y la mezcla de caradura y honestidad de la protagonista.

SOLDADOS DE SALAMINA, Javier Cercas. Se lanzó con pretensiones de acabar de una vez por todas con el manido subgénero de la Guerra Civil Española, en la que Cercas parece querer ofender la inteligencia de los lectores a base de masticar y explicar reiterativamente la historia presentada, que aun con su interés y su talento no es sino una fallida propuesta de extraña metanovela. Pero no ofende quien quiere, sino quien puede. Autocomplaciente hasta decir basta, hoy visible en ciertas librerías desde la misma puerta de entrada.

SIN NOTICIAS DE GURB, Eduardo Mendoza. Mendoza es uno de los grandes narradores de nuestro país, pero con la experimental Sin noticias de Gurb le salió el tiro por la culata. La originalidad que tanto se proclama no es más que un relato contado con indicaciones de la hora exacta en la que ocurren las cosas, un informe redactado por un extraterrestre de visita turística. ¿Qué es Sin Noticias de Gurb? ¿Una novela humorística? ¿Un análisis de la sociedad? ¿Una revisión matizada de La Conjura de los Necios? Un pretendido clásico de nuestra literatura que no cumple con ninguna de las preguntas anteriores.

EL CABALLERO DE LA ARMADURA OXIDADA, Robert Fisher. ¿Es posible que un relato para niños de 6 o 7 años se haya puesto por las nubes como un libro imprescindible para adultos? En el caso de esta dulzona historia de Robert Fisher, sí. Su agradable y fácil lectura, unido a que los símbolos propuestos son evidentísimos, hacen pensar a más de uno que este cuentecillo puede cambiarte la vida. Yo creo, sin embargo, que ni el mismo Fisher esperaba este éxito. Y es que es difícil esperar algo así cuando nos encontramos ante un cuento que un alumno de Secundaria podría hacer con algo de trabajo e inspiración.

¿QUIÉN SE HA LLEVADO MI QUESO?, Spencer Johnson. En la misma línea que El Caballero de la Armadura Oxidada. ¿Recuerdan esas Navidades en las que el mundo parecía girar alrededor de este libro? Vendían a cuatro vientos que este relato podían convertir a uno en el perfecto empleado, en el perfecto optimista, en el perfecto… qué se yo. Simplemente es un corto cuento sobre unos ratones en un laberinto que parecen estar inmersos en una gymkana. Y nada más.

MATAR A UN RUISEÑOR, Harper Lee. Otro gran beneficiado por la adaptación al cine (y van…). Pensar que si la película es buena, el libro ha de ser mejor, tiene aquí la perfecta excepción a la regla. Bajo el sustento de una panfletaria disposición reflexiva de la libertad y la realización personal, se muestra una narración torpe, unos diálogos inverosímiles y edulcorados, un ritmo poco inspirado, con absurdas subtramas y con una seria intención de que el lector deje de leer en cualquier momento.

EL OCHO, Katherine Neville. Enfundada en una extensión enorme, la pretenciosidad de esta novela asusta, y mucho. Cuando uno se encuentra delante de un supuesto best-seller de tamañas dimensiones, no está de más preguntarse si su lectura merecerá la pena. Y es que en las primeras páginas, el lector ya se sugestiona para pensar: “Qué pesadez. Bueno, ahora mejorará”. El nudo: “No termina de arrancar. Pero al final compensará”. Al llegar al final, uno se ha visto envuelto en un maremágnum de personajes, tramas paralelas, anécdotas históricas que implican al ajedrez, y una sensación de vaciedad difícil de digerir. Típica novela de fácil venta y difícil lectura, que bien por miedo a reconocerlo o por el dinero empleado, no ha convencido a ningún lector que tenga mejores cosas que leer.

¿Cuáles son para tí los libros más sobrevalorados?

En Papel en Blanco | Libros Sobrevalorados (I), Libros Sobrevalorados (II)