En Niños Feroces (Destino, 2011) Lorenzo Silva (Madrid, 1964), con una larga carrera literaria a cuestas y cercano a la psicología de policías y militares en otros trabajos suyos, se embarca en una visión muy particular de la guerra, del nazismo y de la colaboración española con el mismo. Pero en su revés esconde mucho más.

Esta es una novela sobre la construcción de una novela, sobre cómo se documenta, sobre cómo se va construyendo la psicología de unos personajes que se mezclan con los protagonistas reales de aquellas viejas guerras que tanto fascinan. Es una búsqueda de la propia voz literaria para dar voz a aquellos que, por no estar ya entre nosotros, ya nunca la tendrán.

Lázaro, escritor de cierto éxito, tiene entre sus filas del taller de escritura que dirige a Lázaro, un joven con talento literario, hijo de este tiempo fragmentario y en exceso breve, que es incapaz de escribir ficciones largas. Pero el maestro no renuncia: envuelve a su pupilo en un viaje que le llevará al corazón de la Segunda Guerra Mundial y le enfrentará con el valor y el coraje, con la decepción de los ideales perdidos y con lo más vil del ser humano.

Lázaro maestro revela al joven escritor una historia que él escuchó años atrás y que nunca pudo escribir: la historia de Jorge, un español que sirvió en la División Azul y que terminó vistiendo el uniforme de las Waffen-SS. El maestro lleva a su pupilo a un viaje que consiste en lecturas, visitas a los grandes escenarios de la refriega, a francas conversaciones sobre los motivos, las necesidades, las dudas de aquel joven soldado que ahora acaba de fallecer y cuyo relato hay que escribir. Un reto para el joven Lázaro. Un sutil y bien trabado juego de espejos, de idas y venidas en la transformación del ser humano en relación con el arte, en este caso, la escritura y en relación con el paso del tiempo y la memoria.

Los escenarios bélicos están bien tensados, están construidos con una cadencia vertiginosa que nos pone en el frente de batalla y nos convierte en víctimas y verdugos, culpables e inocentes en medio de un escenario de horror y tragedia. Un puesta en escena necesaria que maneja muy bien el autor y que nos traslada a un pasado cercano y difícil de olvidar.

Lorenzo Silva maneja una extensa documentación pero la coloca en su novela, no las deja caer sobre el lector como lozas o la convierte en un peso para los que ignoran la información. Revela, enseña, fascina y sobre todo dinamiza la narración e ilumina los motivos de los personajes.

Silva es un escritor que cree en los talleres literarios. No en vano entorno al estreno de esta excelente novela se están haciendo talleres y encuentros digitales con el autor, buscando de alguna forma que los nuevos escritores que se están formando se deshagan de sus manías para ser mejores y más completos en su oficio.

Los dos Lázaro, protagonistas del relato, son de alguna forma todos los viejos y jóvenes escritores, encarnan la tradición del maestro y el discípulo y escenifican la tan en desuso transmisión de ciertos saberes. Hay un punto de renuncia a una historia magnífica. Tal vez Lázaro el maestro desiste de la idea de escribir esa vieja historia de guerra y se la sirve a su alumno para sacarle de su letargo y enseñarle sobre el terreno las técnicas de documentación, la construcción de personajes y sobre todo, cómo relacionarse con materiales de la vida sensibles como la moral de la guerra o los motivos de las mismas.

Pero la crueldad, la sin razón de los conflictos armados, se expone con el deseo de que nunca más vuelva a darse, de que los niños sean feroces para la construcción de la paz y no tanto para acumular venganzas y aires de grandeza de sus superiores. Tal vez por eso Lázaro cede la historia al Lázaro joven, para comunicarle lo atroz de los conflictos bélicos para que en su generación fragmentaria y veloz no pierda la perspectiva de lo que es la guerra.

Una apuesta de altos vuelos con los pies en la tierra, una mezcla de búsqueda de la gran novela, recetario de cómo se escriben estas y un nutrido anecdotario o contabilidad de los terribles momentos de la guerra, es esta Niños feroces que vuelve a poner en boca de todos a un Lorenzo Silva en constante estado de gracia literaria.

Destino.
Colección: Áncora y Delfín.
395 páginas
ISBN: 978-84-233-4510-6.
19.00 Euros.

Más información | Ficha en Destino.
En Papel en Blanco | El lejano país de los estanques.

Sinceramente, necesitaba un libro como este. Entretenido, sin rodeos y adictivo. Y es que El lejano país de los estanques de Lorenzo Silva, tiene todo eso y mucho más. Pero empecemos de la manera que me gusta hacerlo, contando cómo llegué a él. Por supuesto ya conocía al autor, sobre todo de XL Semanal, donde es el encargado de las cartas que mandan a la revista, y ya sabéis que soy asiduo lector de ella. Además hace algunos años leí La flaqueza del bolchevique, que me pareció también muy buena. En fin, que estando por la librería, me llevé a casa un libretito de propaganda con motivo de su nueva novela, La estrategia del agua, última entrega de una serie protagonizada por dos guardias civiles, en la que aparecían todos los libros que forman parte de ella. Me pareció muy curioso y como me gusta ser ordenadito, me compré enseguida el primer título de la serie.

Así es como llegué a ‘El lejano país de los estanques’ y he de decir que me lo he pasado en grande. De entrada ya sorprende encontrarse con una novela protagonizada por dos guardias civiles, concretamente el sargento Bevilacqua y la agente Chamorro, ya que estamos acostumbrados a leer historias del FBI, la CIA o los servicios secretos británicos, pero ¿guardias civiles?, raro, raro, y muy acertada apuesta. Desde el principio nos deja clavados ante el libro, nos hace entrar en situación rápidamente y empiezan a caernos bien sus dos protagonistas. Aunque ojo, que también existen unos personajes secundarios muy bien dibujados y sin ningún desperdicio.

Pero sí es cierto que Bevilacqua y Chamorro no son los protagonistas por casualidad, y consigue unos excelentes personajes a los que le cogemos cariño y con los que casi nos sentimos como el tercer miembro del equipo. La historia está contada en primera persona por el genial sargento, lo que todavía ayuda un poco más a sentir la cercanía.

Entrando en la novela, ésta empieza cuando aparece un cadáver de una rica, joven y promiscua extranjera en una urbanización de Mallorca, poco se sabe de los motivos del asesinato, ya que a priori no existe ningún enemigo aparente y hay ciertas cosas que no encajan. Sin embargo, sí existe una sospechosa, una mujer suiza bastante mayor que tiene especial predilección por las jovencitas, desaparecida y que alojaba en su casa a la asesinada. Será con estos ingredientes y con las fiestas, el desfase y el descontrol de mucha gente que veranea en la isla, cuando nuestros protagonistas entren en acción. Para ello, tendrán que formar parte de la vida nocturna de la ciudad, entrando en los juegos de seducción, trapicheos y demás.

Hay que decir que me encanta la forma en la que se desarrolla la investigación, aquí Silva acierta plenamente. Bevilacqua piensa en un principio que lo destinan con Chamorro casi como un castigo y prefiere a otra compañera. Pero poco a poco se irá dando cuenta de que es mucho más buena de lo que pensaba, y le dejará claro que nunca la va a dejar en la estacada. Por supuesto, la relación que guardan entre ellos da lugar para un amplio estudio, y aunque puede parecer la típica en este tipo de historias, Lorenzo Silva está muy hábil y no permite que en ningún momento el asesinato se convierta en algo secundario. Especialmente simpática es la escena en la que tienen que ir a una playa nudista, para seguir una pista importante, sin exagerar para nada la situación, el autor consigue que sintamos la misma vergüenza que deben estar pasando ellos.

Sí es cierto que hay detalles que si son tenidos en cuenta en solitario, pueden ser un poco intrincados o exagerados, pero desde luego en el tono del libro queda como anillo al dedo, ya que en todo momento podemos ver hasta dónde llega la gente que dispone de una buena cartera y hasta qué punto son capaces de sentirse por encima del bien y del mal, en un mundo en el que las drogas y las orgías son algo habitual. Pero no olvidemos que lo importante aquí sigue siendo la investigación.

Por eso, nos sentimos encantados de acompañar a nuestros dos guardias civiles y vamos viendo paso por paso todo el proceso de la investigación. Bevilacqua no entiende de superiores, y desde el respeto, será capaz de desobedecer cualquier orden si la misión lo requiere. Además, no creáis que nos los presenta como unos superhéroes capaces de todo y que resuelven todo a la perfección. ¡Para nada! Y este es otro de los grandes aciertos de la novela, porque son seres de carne y hueso que intentan descubrir el misterio como pueden, a tirones y pasándolo mal, llegando incluso por momentos a sentirse verdaderamente agotados y con la cierta sensación de haber fallado en el camino de sus pesquisas.

Volviendo a los secundarios, nos encontramos con una buen número de ellos, que irán desfilando ante nuestros ojos a lo largo de la novela, y todos ellos muy interesantes. Por ejemplo el brigada Perelló, maravilloso y muy atinado en sus observaciones hechas como quien no quiere la cosa, ese grupito de chicos italianos que están viviendo la vida loca de la isla sin muchas preocupaciones, el pinchadiscos de una discoteca con un pasado en África con la Legión francesa o Regina, la sospechosa suiza que os comentaba anteriormente, todos muy conseguidos y muy aprovechados para la historia.

En cuanto al final, teniendo en cuenta la evolución de la historia, es bastante bueno, un poco rocambolesco pero muy agudo y con una gran facilidad para enlazar el principio con el final de la novela. Podría parecer una hipótesis bastante extraña en principio, pero vuelvo a repetir que teniendo en cuenta la vida desenfrenada en la que nos envuelve la novela, no resulta para nada descabellado y puede llegar a parecer hasta lo más lógico.

Podría deciros mil detalles mas que os dejarían muy claro lo bien que nos lo hace pasar ‘El lejano país de los estanques’, pero como sigo con mi promesa de no desvelar los detalles más relevantes de las historias, tendréis que ser vosotros los que los descubráis. Por mi parte, recomiendo totalmente su lectura, y si os apetece como a mí pasar unas horas divertidas y llenas de intrigas y sorpresas, este es vuestro libro. Está muy bien escrito, cuenta una historia buena y nos engancha desde la primera página, ¿qué más queréis? Yo ya me he comprado el segundo título de la serie, El alquimista impaciente, y ya estoy deseando volver a encontrarme con los amigos Bevilacqua y Chamorro.

- Bien. Aparte de eso, hay un punto importante.

- ¿Cuál?

- ¿Te gustan las mujeres, Chamorro?

Mi subordinada enrojeció todavía más de lo que ya había ido enrojeciendo a lo largo de la conversación. Abrió la boca y no emitió ningún sonido.

- No me importan si te gustan o no – aclaré -. No voy a censurarte. Ni siquiera espero que me contestes ahora. Lo que espero es que si alguien te vuelve a hacer esta pregunta le eches cara y sueltes lo que te parezca, verdad o mentira, pero sin ponerte colorada. No te pongas colorada más que cuando te interese por alguna razón. Tenemos que tratar de introducirnos en el ambiente en que se movía la víctima y a lo mejor allí hay que hacer de lesbiana. Si llega el caso, te toca a ti, porque yo resultaría poco convincente. No temas, tampoco tienes por qué acostarte con nadie, salvo que te apetezca y no perjudique la investigación.

Chamorro tragaba saliva.

- Di algo, mujer, no te lo tragues.

- Si me apetece o no acostarme con quien sea es asunto mío, mi sargento.

- Vale, es un comienzo. Pero sonríe, que no parezca que te han ultrajado. Eres una poli, no una catequista.

Booket
Colección: Crimen y misterio
304 páginas
ISBN: 978-84-233-3844-3
6,95 euros

Más información | Ficha en Booket
En Papel en Blanco | ‘El blog del Inquisidor’, de Lorenzo Silva

Suerte de diario, espacio para el aforismo, el ensayo, el mini cuento, la creación novelística, el reportaje, la crónica, este nuevo formato, alimentado por las posibilidades del vídeo, la fotografía, y recorrido por la lúdica estrategia de los hipertextos, parece estimular la creación literaria en términos que merecen ser analizados por algunas de las personas que lo cultivan o lo estudian.

Los participantes serán Lorenzo Silva (escritor), Basilio Baltasar (Director de la oficina de Derechos de autor y mantiene un blog en El Boomerang) y Laura Borrás (crítica literaria). Serán obviamente tres perspectivas interesantes que permitirán generar un debate en torno a la influencia del medio más utilizado a nivel mundial y que definitivamente ha democratizado el acceso a la visibilidad de las creaciones. ¿Es un género en si mismo? ¿Es acaso un mero instrumento de publicación?

De los tres invitados a la mesa redonda, quien más ha trabajado el tema desde el punto de vista teórico creo que es Laura Borrás, quien ha publicado varios trabajos acerca de la relación entre la literatura e Internet. En su ponencia La Literatura digital: una realidad, sin mitos, por ejemplo, habla de tres tipos de profecías en torno a la influencia de las nuevas tecnologías sobre la literatura: la de salvación, la de condena y la de resistencia.

Otro trabajo importante de Borrás es Teorías Literarias y retos digitales que forma parte del libro Textualidades literarias. Allí, la autora comienza planteando la necesidad de generar una nueva mirada para abordar este tema. Abunda entonces un poco más en las tres concepciones enumeradas en el parrafo anterior preguntándose si estamos ante una amenaza o ante una oportunidad.

Buen punto de partida para escuchar las voces de tres protagonistas que, de una manera u otra usan los blogs en su actividad literaria y creativa (bien sea porque publican o usan la red para promocionar su obra o porque son ellos mismo editores web). La cita es mañana martes 24 de febrero en la sede del Instituto Cervantes de Madrid (Calle Alcalá, 49), a las 19:39pm. Si alguien tiene a bien pasar luego a comentar por acá sus impresiones, será bienvenido.

Vía | Universia
Sitio oficial | Instituto Cervantes

Paralelamente al anuncio del jurado, comunican que, por solicitud de los posibles participantes, se amplia por un mes el plazo de recepción de originales, es decir que podrán enviarse obras hasta el 6 de febrero de 2009. Los interesados deben leer las bases y deben tener sus obras a punto para ser enviadas hasta la fecha indicada via web a través de Bubok o en original papel a la siguiente dirección: Joaquín Turina 16, 1ºB 28044, Madrid.

Pueden enviarse obras literarias inéditas de cualquier género, escritas en lengua castellana y con una extensión mínima de 50 páginas. El ganador recibirá 2.000 euros más la publicación y promoción del libro a traves de la plataforma de edición de Bubok.

Vía | Blog de Bubok
Más información | Certamen Literario de Bubok
En Papel en Blanco | Abierta la convocatoria al 1er Premio Bubok de Creación Literaria 2009

Su autor está novelando un suceso histórico, un proceso por exorcismo herejía ocurrido en Toledo a comienzos del siglo XVII, desde la perspectiva del clérigo que lo llevó a cabo. Pero no es una recreación al uso, porque el escritor parece identificarse con su personaje al punto de tratarlo como un yo escindido y simultáneo a pesar de la distancia. El conflicto entre juicio y culpa, así como el carisma del personaje, incitan la curiosidad de Theresa, más aún al descubrir que ha abandonado su narración a los tres capítulos. Decide por lo tanto tenderle un anzuelo digital y contactar con él para indagar en el secreto que le atormenta.

Despejemos los equívocos desde el principio. Lorenzo Silva no ha hecho aquí una novela histórica (llega a burlarse de ellas al principio) aunque sí hay historia en bruto: un capítulo entero es una transcripción de un testimonio original del siglo XVII, no apto para impacientes. Tampoco es una de intriga pese a su mucho misterio: la inquisición y el auto de fe no pasan de pretexto. A lo que vamos a asistir es a un desarrollo principalmente conversacional, con apariencia de chat, en el que los protagonistas llevan a cabo su duelo de ingenio y seducción.

No sé hasta qué punto pretendía Silva basarse en la realidad de los blogs e internet para dar forma a su novela. Ciertamente hay una apariencia de ‘blog de papel’, con cada capítulo fechado como si fuera una nueva entrada y alusiones a los comentarios de los lectores, o más precisamente a la falta de ellos. Pero sí que existe una conexión lógica entre el libro y las nuevas tecnologías en tanto que está construido a base de retazos.

Tenemos el testimonio de la primera bloguera, Theresa, que habla del segundo bloguero, el Inquisidor y su novela digital, intercalado de fragmentos de documentos y conversaciones de messenger copiadas y pegadas. Silva recurre incluso a la maniobra cervantina del narrador apócrifo, un tercer bloguero que estaría traduciendo el blog de Theresa al castellano para nosotros, por la que la sensación de hipertexto es total.

Insisto: todo cuanto atiene a la trama es secundario. De la personalidad y las motivaciones de Theresa llegaremos a saber mucho; del Inquisidor y su secreto, muy poco. Es una figura que se esconde tras ficciones y símbolos. Lo que interesa a Silva es construir su relación mediada por la técnica y mostrar cómo entre ellos se establece esta extraña intimidad moderna que se da entre desconocidos separados sólo por el palmo de una pantalla.

Cómo se identifican, representan y descifran mutuamente. Es, como he dicho, un juego de seducción asimétrica que recuerda a La flaqueza del bolchevique, un reto en el cada uno intenta desarmar y conquistar al otro al tiempo que se establece un vínculo humano entre ellos más profundo de lo que su deseo inicial les hace sospechar.

El blog del Inquisidor es un experimento de literatura intimista para el homo cibernéticus. Es una lectura interesante, aunque se autolimita por la decisión del autor de guardarse algunos datos clave y ofrecer otros en crudo, como el ya mencionado testimonio en español del siglo XVII. Aunque el lenguaje de Silva es excelente, no rinde igual al tratar los monólogos interiores del novelesco Inquisidor, de lejos lo mejor, que al reflejar las angustias de Theresa, que rozan en ocasiones el melodrama. Quizás el desconocido hubiera merecido una adversaria igual de lista pero con algo más de empaque.

En Papel en Blanco | Lorenzo Silva

Opiniones acerbas a un lado (que si Dan Brown no escribe literatura, que si Harry Potter sólo es lenguaje audiovisual para masas plasmado en tinta china, que si el Planeta siempre lo gana un tipo que sale por la tele, que si los cómics no son novelas gráficas sino tebeos y punto, que los libros de los presentadores de televisión y radio son una estafa, que si la lista de best sellers del hipermercado de turno es de risa), la literatura no puede trazarse límites demasiado estrictos so pena de asfixiarse a sí misma. ¿Acaso ponerle mordazas taxonómicas a ciertas manifestaciones artísticas no obligaría, por rigor metodológico, a revisar las etiquetas que ya llevan históricamente muchas obras supuestamente consolidadas? ¿Por qué debemos asumir que el extraño Ulises de Joyce es literatura y no lo es otra cosa que posee elementos narrativos más o menos tangenciales?

Como limitar fronteras siempre es más delicado que ampliarlas, aceptamos que todo lo antedicho es literatura. Todo. Incluso los libros escritos por algún ídolo audiovisual. Porque a ver quién es el valiente que le pone el cascabel al gato. A ver qué autoridad omnisciente es la que excluye un libro y no otro sin levantar protestas. En resumidas cuentas: a ver dónde pone qué diablos es literatura y cómo sabemos que tal definición (per se imprecisa) no debe estar continuamente amoldándose a una sociedad cada vez más cambiante.

Bajo esta filosofía, se acaba de presentar en una mesa redonda en el marco del festival literario Getafe Negro hasta qué punto existe un trasfondo narrativo en el ocio electrónico, sobre todo en los videojuegos. David Conte, profesor de Teoría Literaria y Literatura Comparada de la Universidad Carlos III habla en estos términos a propósito de los videojuegos:

Es un modelo narrativo contemporáneo y no podemos seguir dejándolo al margen. Algunos videojuegos ya no son sólo mero entretenimiento, así que deberíamos incorporarlos a los estudios académicos, no arrinconarlos.

Cinco escritores, Lorenzo Silva, Fernando Marías, José Carlos Somoza y Elia Barceló, han tratado de profundizar en el trasfondo narrativo de varios videojuegos, como Hotel Dusk, No more heroes, Okami, Eternal Darkness o la saga Metroid, para asociarlos con la obra de grandes autores de la historia de la literatura, como Chandler, Lovecraft o Heinlein. Sus conclusiones acerca de que los videojuegos pueden tener un peso equivalente al de la literatura ya han sido reconocidas como créditos en el programa de la Universidad Carlos III.

Los románticos del la tinta convencional y el olor a moho ya se estarán rasgando las vestiduras, y mucho más los académicos ortodoxos. Pero debemos mirar con objetividad y frialdad: sólo cambia el formato, conservándose unas formas similares. En el fondo, los videojuegos no dejan de ser algo así como libros electrónicos interactivos con apoyo multimedia. Libros del futuro dotados de pequeñas inteligencias artificiales para levantar nuevos resortes en los lectores. Tal vez no exijan tanta imaginación por parte del lector, pero en cambio sí pueden exigir otra clase de cosas distintas a los libros convencionales, un nuevo metalenguaje, por ejemplo. Y si hacemos caso de las teorías del neurobiólogo Steve Johnson, autor de Todo lo malo es bueno para ti: cómo la cultura popular nos está haciendo más inteligentes, los videojuegos ofrecen un riguroso entrenamiento cognitivo y las habilidades mentales que desarrollan hoy son tan importantes como las que se ejercitan al leer libros, incrementan nuestra inteligencia y nuestra la perspicacia o afinan la empatía y las habilidades sociales. No se trata de reemplazar a los libros tradicionales sino de incorporar nuevos libros, los videojuegos, al canon.

El profesor Conte explica, sin embargo, que los videojuegos primigenios no tenían ningún tipo de historia, de manera que se reducían a una sucesión de niveles de dificultad variable. En ese punto, personalmente, disiento. Si hablamos de videojuegos realmente primigenios, de la época del Pong o del típico “matamarcianos”, lo entiendo. Pero estas aperturas de miras llegan un poco tarde y se centran en videojuegos de la última hornada. ¿Es que ya nadie recuerda las aventuras gráficas o las conversacionales de hace quince años o más?

Cuando yo estaba todavía en EGB me gustaba leer las típicas novelas juveniles, como a cualquier otro estudiante, pero jamás olvidaré otro tipo de novelas que jamás han recibido ningún tipo de consideración por parte de la literatura ortodoxa y que en clase nunca se mencionaron. Por las noches, cuando todo el mundo dormía, robándole horas al sueño, solía encender el ordenador y cargar aventuras gráficas de la factoría Lucas Arts, como Monkey Island o Maniac Mansion. Mis libros de toda la vida, como obeliscos de cultura, contemplaban atónitos el ronroneo del ordenador y la polifonía de pitidos que simulaban los instrumentos de una orquesta sinfónica.

Y entonces también leía. Podía pasarme horas leyendo. En una sola aventura gráfica podía leer el equivalente, en número de palabras, a una o dos novelas de tamaño medio. Y seguramente estas cuotas de lecturas nunca fueron recogidas por las estadísticas de lectura de los jóvenes. Pero lo cierto es que me ensancharon la imaginación, me permitieron ponerme en la piel de muchos personajes, enriquecieron mi vocabulario y mi sensibilidad. Una aventura gráfica como aquélla prometía un argumento novelesco en el que el usuario podía interactuar de diversas maneras. Cambiar el argumento era imposible, ya que éste era lineal. Lo fascinante era avanzar por los vericuetos argumentales, más o menos de forma fluida, espoleado por tu ingenio y tu intuición. En principio tenías plena libertad para desplazar a tu personaje por cualquier escenario, sin embargo el argumento no se desarrollaba hasta que elegías el camino correcto. Para ello, no sólo podías hablar con otros personajes y extraer información de las conversaciones, sino también interaccionar con el medio, pulsando un botón, subiendo una escalera, abriendo una puerta, iluminando una estancia o recogiendo objetos de toda índole que pasaban a engrosar tu inventario: unas piedras, una cuerda, una lámpara, cualquier objeto podía serte útil en un futuro para resolver algún puzzle o solventar una contingencia.

Y había videojuegos cuyas historias podían ser tan interesantes como los de una novela. Aún recuerdo las semanas y meses de desvelo con The Dig. O las fascinantes batallas verbales en Monkey Island para convertirme en un pirata: como en las aventuras gráficas no había acción, el desarrollador del videojuego ideó una ingeniosa forma de representar los duelos de espadas: escogiendo frases despectivas e insultos ingeniosos que el otro debía driblar con otras frases aún de mayor ingenio. Cada vez que conseguías minar la autoestima de tu contrario con una expresión más enjundiosa (que debía elegirse de entre una lista), entonces tu estoque también se volvía más agudo. Combates verbales que recuerdan a los de Eminem en Ocho Millas que fueron escritos, por cierto, por el gran Orson Scott Card. Así pues, incluso existían videojuegos que salían de las plumas de escritores convencionales.

Pero la gente suele juzgar inapropiadamente aquello que desconoce, y se da la circunstancia de que los que desdeñan los videojuegos son precisamente los que no los han conocido en toda su amplitud. La miriónima realidad, por fortuna, engulle las opiniones superficiales o conservadoras. Y, aunque con muchos años de retraso, empieza a abrirse por fin un camino académico acerca del valor literario de esos grandes olvidados con forma de ceros y unos.

¿O es que Shakespeare no habría escrito una aventura gráfica si en su época hubieran existido los videojuegos? Hamlet 2.0… o algo así.

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En Papel en blanco | Claves sobre el poder de los videojuegos en relación a la promoción de la lectura