muerte

Mala noticia sin duda la que os traigo hoy. Y es que el escritor y periodista Christopher Hitchens falleció el pasado jueves a consecuencia de un cáncer de esófago que no pudo superar. Su muerte tuvo lugar en el hospital MD Anderson Cancer Center de Houston a la edad de 62 años. Para el que todavía no lo haya situado, baste decir que este hombre es el responsable de libros como su exitoso Dios no existe o Dios no es bueno, donde ponía de manifiesto su profundo ateísmo, que defendió hasta el último momento.

Pero el polémico autor tocó otros muchos temas, ya fuera en el resto de sus libros o en la multitud de publicaciones prestigiosas con las que colaboró. Nacido en 1949 en el Reino Unido, Christopher Hitchens estudió Filosofía, Ciencias Políticas y Economía en el Balliol College de Oxford. Muy pronto se le pudo ver en el ambiente intelectual de los años 70, muy cercano a la izquierda radical de Inglaterra. Se opuso a la guerra de Vietnam o al aborto, pero sin duda su tema más recurrente y del que hablaba en todos su libros y conferencias, era la inexistencia de Dios.

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La semana pasada me encontraba con esta curiosa noticia y lo cierto es que, entre una cosa y otra, me ha sido imposible contárosla. Jane Austen, autora fetiche, grande entre las grandes de las letras inglesas y fuente inagotable de inspiración, sigue dando que hablar tantísimos años después de su muerte. Y precisamente sobre su muerte versa esta noticia, porque unas investigaciones han puesto al arsénico en el punto de mira como principal responsable de dicha muerte.

Pero tranquilos, no temáis, no empecéis a imaginar toda una trama de silenciamiento y asesinatos. La realidad (o posible realidad, en cualquier caso) es mucho más simple. Muerta muy joven, con tan sólo 41 años, hasta ahora se ha rumoreado sobre la causa del fallecimiento. Lupus, Addison y hasta la sífilis se han barajado como posibles causas, pero la escritora Lindsay Ashford cree haber encontrado la solución al enigma.

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Puedo decir que me ha sorprendido la noticia, la verdad. Y no porque la autora fuera especialmente joven, sino porque no tenía ni idea de su edad y en mi mente no era una señora mayor. El caso es que la escritora húngara Agota Kristof murió anoche en su casa de Suiza acompañada por su familia a la edad de setenta y cinco años. Una triste noticia para el mundo de las letras.

Nacida en Hungría en 1935, a los 21 años huyó junto a su marido y su hija de apenas cuatro meses a Suiza, cuando la Revolución Húngara fue aplastada por las tropas del Pacto de Varsovia. En Suiza comenzaría a trabajar en una fábrica de relojes, donde la rutina y el aislamiento le impidieron aprender el idioma. De esta manera, su único entretenimiento sería escribir mentalmente poemas en húngaro y comenzar a hilar la historia que luego le reportaría la fama.

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No hace ni un mes que os hablaba de este libro y ya veis, finalmente no he podido evitarlo. Me lo llevé a casa y en un fin de semana un poquitín más largo de lo normal me lo he bebido. Intrigante desde las primeras páginas, Paul Pen aprueba con nota con esta primera novela.

Nos encontramos en Arenas de la Despernada, un tranquilo pueblecito cercano a Madrid. Cuenta con sus colegios, su Universidad e incluso su parque acuático. En este marco idílico conocemos a Aarón, que acaba de romper con Andrea, su novia de toda la vida. Como está cansado, le pide a David, su mejor amigo, que acuda él a llevarle unas medicinas al Sr. Palmer, el propietario de la tienda de la gasolinera. Y entonces ocurre la desgracia: David es tiroteado al tratar de salvar la vida de un niño durante un atraco y queda en coma al borde de la muerte.

Atenazado por el sentimiento de culpa, Aarón empezará a investigar por su cuenta, descubriendo en poco tiempo que no es la primera vez que ocurre un atraco de estas características en el mismo establecimiento. Comprobará entonces con pavor que los atracos siguen un patron determinado, repitiéndose el número de personas presentes y sus edades, aunque cambiando verdugo y víctima. Y aún más pavor sentirá cuando intuya que la próxima víctima podría ser un niño. Intentará entonces por todos los medios averiguar su identidad para salvarlo.

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Siguiendo la línea del artículo ¿Cuántos escritores están locos?, os voy a hablaros de cuántos escritores han sido suicidas y, lo más importante, qué métodos emplearon para reunirse con la Parca.

No resulta demasiado sorprendente constatar que, entre el colectivo de los escritores, hay un buen número de imaginativos suicidas, porque también hay una mayoría de locos.

Además, los escritores acostumbran a ser criaturas especialmente sensibles, volubles, vulnerables e hiperestésicas. Lo son por varios motivos, pero principalmente porque se nutren de su sensibilidad para plasmar historias que conmueven. Y también porque los autores suelen necesitar la palmadita en la espalda para continuar adelante: una pequeña crítica puede ser demoledora.

Como ya os expliqué en ¿Los escritores sólo escriben a cambio de sexo? (I) y (y II), ellos escriben, escribimos, para que nos quieran. Cuando no es así, el escritor sufre hasta límites insospechados.

A todo esto se le suma que en el suicidio siempre subyace lo decadente, y lo decadente es cool en el ámbito literario.

Dicho lo cual, el salto que dio Virginia Woolf hacia las aguas del río Ouse en la primavera de 1941, con los bolsillos cargados de piedras, adquiere otra dimensión. Ni tampoco las muertes de Mishima, Horacio Quiroga o Gabriel Ferrater.

Artaud ingirió una sobredosis de láudano en 1948. Cesare Pavese se envenenó en el Hotel Roma de Turín, nada menos que con 16 sobres de somníferos, en agosto de 1950. Hemingway se disparó un tiro en la boca en julio de 1961. Stefan Zweig se mató en Brasil junto a su secretaria Carlota Altman, con la que se había casado, huyendo de la persecución nazi. Alejandra Pizarnik se suicidó con barbitúricos el 25 de septiembre de 1972. Paul Celan se arrojó al Sena el 30 de abril de 1970. Vladimir Maiakovski se disparó con un revólver el 14 de abril de 1930.

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Hoy nos hemos levantado con una triste noticia, y es que ayer mismo fallecía Jorge Semprún a la edad de ochenta y siete años. Moría en su casa de París, rodeado de sus hijos y sobrinos. El entierro tendrá lugar casi con toda seguridad en territorio francés, donde el autor pasó la mayor parte de su vida. Nos abandona un autor cuya propia vida podría novelarse varias veces.

Nacido en Madrid en 1923, la Guerra Civil obligaría a su familia a exiliarse en Francia. Ya en 1941 lucharía en la Resistencia Francesa y, como consecuencia, será internado en el campo de concentración de Buchenwald, donde permanecerá quince meses. Este hecho marcará profundamente su existencia y lo plasmará en algunas de sus novelas como Viviré con su nombre, morirá con el mío.

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Entre tantas novedades, premios y festivales la vida sigue su curso, con sus cosas buenas y sus cosas malas. Precisamente una mala noticia es la que traigo, y es que anoche fallecía Carlos Edmundo de Ory en su casa de Francia. Tenía ochenta y siete años y la causa de la muerte ha sido leucemia. Una triste noticia para las letras de nuestro país, aunque el propio autor se considerara a si mismo como apátrida y rabiosamente hereje.

Carlos Edmundo de Ory nació en Cádiz en 1923 y trasladado a Madrid en los años cuarenta compartía tertulias con Camilo José Cela, José Manuel Caballero Bonald y Fernando Quiñones. Profundamente nómada, comenzará un exilio que lo llevará a trabajar como profesor en Perú y a instalarse finalmente en Francia, donde agitará la escena poética parisina con el Atelier de Poésie Ouverte. Creador del manifiesto intrarrealista, en el que aboga por la creación de un arte que surja del interior del hombre, será un poeta admirado, llegado a ser nombrado Hijo Predilecto de Andalucía en 2006.

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Ahora que se acerca Halloween podemos encontrar por todos lados detalles oscuros, escabrosos y horripilantes. El pequeño librito que os voy a mostrar no es apto para espíritus sensibles. Y es que Los pequeños macabros de Edward Gorey tiene miga, y de la buena. Aún así, a mí me encanta Edward Gorey y esta colección de pequeños libros que está editando El Zorro Rojo me gustan muchísimo. Este en concreto cuesta 9,95 euros y viene en tapa dura con sobrecubierta.

‘Los pequeños macabros’ habla de muertes infantiles. En concreto, veintiséis muertes diferentes, una por cada letra del alfabeto. Por supuesto, faltaría más, las imágenes insinúan más que muestran. Muertos por aburrimiento, comidos por osos, o engullidos por el fango, estos pequeños macabros descubren los riesgos de la vida demasiado pronto. Una galería de muerte que apela al sentido del humor, eso sí, negrísimo, pero sentido del humor al fin y al cabo.

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Continúo con mi particular recuperación de los libros que he leído que ya os presenté en su día. Hoy le toca a Descansa en paz, de John Ajvide Lindqvist. En realidad, lo terminé de leer hace cosa de un par de semanas, pero ya se sabe, los compromisos… Como ya os conté en su momento, tenía muchas ganas de leer este libro, y en poco tiempo lo tuve en mis manos. Después, ya sabéis cómo son estas cosas, vas leyendo, uno, otro, y siempre se te queda alguno colgado…

‘Descansa en paz’ es un libro donde los muertos vuelven a la vida. Podríamos llamarlos zombies, pero no lo son, al menos tal y como el común de los mortales se imagina a los zombies. Estocolmo en Agosto. Una ola de calor como nunca se ha visto azota la ciudad, unido a un extraño fenómeno eléctrico que impide desconectar los aparatos enchufados o las luces encendidas.

Y, de repente, todo cesa. Comienza entonces algo inimaginable: los muertos comienzan a salir de sus tumbas, los cadáveres despiertan en las morgues de los hospitales. Y lo que quieren es volver a sus casas, seguir vivos, aparentar normalidad… Todo esto, por supuesto, ante la atónita y aterrorizada mirada de los vivos.

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