Montejo habia nacido en Caracas en 1938, y su obra comenzó a ser verso en 1967 cuando publicó el libro Elegos. Después vendrían Muerte y memoria (1972), Algunas palabras (1977), Terredad (1978) y en 1981 el libro por el cual más se dió a conocer que fue El cuaderno de Blas Coll (ahora editado en una edición actualizada por editorial Pre-textos), un libro de heterónimos, de escritura oblícua, como prefería llamarla él.

Después vendrían Trópico absoluto (1982) y Alfabeto del mundo (1986), que es una antología de su obra publicada por el Fondo de Cultura Económica. Fue ese año de 1986 que le fue conferido el Premio Nacional de Literatura. Más recientemente apareció otro de sus libros emblemáticos: Papiros amorosos. También La fábula del escriba , Adiós al siglo XX (Editorial Renacimiento, 1997) y Partitura de la cigarra, todos publicados en España.

Ha muerto Eugenio Montejo y su muerte nos deja desconsolados, con un vacío profundo, con la nostalgia de saber que ya no lo encontraremos en algunas de las calles de Los Palos Grandes al comprar el periódico, que no habrá posibilidades de un café ni de escucharlo más. Su voz suave, elegante, se ha hecho una definitivamente con el universo. Volvamos a sus versos, que esos serán eternos.

Descanse en paz, maestro.

DURA MENOS UN HOMBRE QUE UNA VELA…

Dura menos un hombre que una vela
pero la tierra prefiere su lumbre
para seguir el paso de los astros.
Dura menos que un árbol,
que una piedra,
se anochece ante el viento más leve,
con un soplo se apaga.
Dura menos un pájaro,
que un pez fuera del agua,
casi no tiene tiempo de nacer,
da unas vueltas al sol y se borra
entre las sombras de las horas
hasta que sus huesos en el polvo
se mezclan con el viento,
y sin embargo, cuando parte
siempre deja la tierra más clara.

Adiós al siglo xx
a Alvaro Mutis

Cruzo la calle Marx, la calle Freud;
ando por una orilla de este siglo,
despacio, insomne, caviloso,
espía ad honorem de algún reino gótico,
recogiendo vocales caídas, pequeños guijarros
tatuados de rumor infinito.
La línea de Mondrian frente a mis ojos
va cortando la noche en sombras rectas
ahora que ya no cabe más soledad
en las paredes de vidrio.
Cruzo la calle Mao, la calle Stalin;
miro el instante donde muere un milenio
y otro despunta su terrestre dominio.
Mi siglo vertical y lleno de teorías…
Mi siglo con sus guerras, sus posguerras
y su tambor de Hitler allá lejos,
entre sangre y abismo.
Prosigo entre las piedras de los viejos suburbios
por un trago, por un poco de jazz,
contemplando los dioses que duermen disueltos
en el serrín de los bares,
mientras descifro sus nombres al paso
y sigo mi camino.

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