La prosa de Landero posee una extraña musicalidad. Una musicalidad cercana y jacarandosa. Tanto que, a veces, las palabras parecen engarzarse unas con otras con total naturalidad. Las subordinadas cuelgan unas de otras en largas espirales de sentido. Como si todo el conjunto estuviera bajo el compás de un metrónomo.
Por esa razón, y por otras tantas, Luis Landero es mi escritor predilecto, mi escritor de cabecera, aquél al que nunca me canso de leer y releer, desde que lo descubrí hace unos seis años a raíz de la lectura de su primera novela: Juegos de la edad tardía.
Landero es un escritor lento y metódico, que incluso se impone no escribir más que unas pocas líneas por día para mantener la frescura que transmite. De modo que la obra de Landero es modesta en número de páginas, aunque inabarcable en cuanto a dimensión.
En el fondo, Landero siempre habla de lo mismo: el paso del tiempo, el sentimiento de no haberlo exprimido al máximo, la mirada, desde la vejez, hacia la juventud perdida o el ansia de ser reconocido, célebre. Temas que aglutinaba de manera magistral en la que considero una de las mejores cinco novelas que he leído en mi vida: El mágico aprendiz.
